Nervous cacas

J'annonce (autopub)

2008-11-25T01:42:00.000-08:00

La page ouèbe "Les chroniques du mange disque" est officiellement née. On y trouvera des annonces et des chroniques de concert pour Caen et sa région, des critiques (modestes) de disques avec dedans des vrais morceaux de divers trucs et machins choses, pour faire vite.

I say "Youpi".

2 vises et 1 faux

2008-09-29T07:21:00.000-07:00

Juste une petit entrée sur le fil pour que ce blog ne devienne pas (encore) définitivement un bimestriel. On vient de me ramener un badge des Etats-Unis qui dit : « I always wanted to be somebody, but now I realize I should have been more specific ». Ca va devenir ma devise, je crois.
Petite info nervous caca: Ouverture prochaine d’un blog musique, avec chroniques de concert et de disques, un peu sur le modèle du blog “Santo dealer” (voir dans la liste à droite) auquel je participe, mais en moins espagnol. L’idée est de parler de ce qui se passe dans ma petite ville (dieu sait si ça bouge) et dans le reste du monde mondial.

Sign of the times (V) & exercice de style

2008-08-06T02:47:00.000-07:00

Dans la clarté que le soleil répand lors qu'il est sur l'horizon ou qu'il en est proche et qui va immédiatement devant celui où l'on est, j’ai divisé en un corps continu et à ras mon élément inculte le plus pesant des quatre, couvert d’une espèce de plante dont la substance est molle et tendre. L'art invisible de chanter et de composer des chants, marquant beaucoup la cadence, s’est rendu visible à la partie du monde opposée au midi dans le cours et l’espace de l'an 1950 et caractérisée par l'usage appartenant au système qu'on fait de quelque chose ou d’un instrument a cinq cordes ayant la propriété d'attirer par le moyen du frottement et de la querelle où il y a des coups donnés !!!

Dans le jour qui précède immédiatement celui où l'on est, j’ai coupé à ras ma terre inculte, couverte d’herbe. Musique très rythmée apparue en Amérique du Nord dans les années 1950 et caractérisée par l'emploi systématique de la guitare électrique et de la batterie !!!

Hier j'ai tondu ma pelouse. Rock'n'roll !!!

Tell me why I don't like mondays

2008-07-24T04:00:00.000-07:00

Tout le monde s’en fout, mais j’aime beaucoup Chostakovitch (Russie, 1906-1975 ; oui j’avoue : je l’ai wikipédié).

Je relis la phrase du dessus et je me dis que telle quelle, elle ferait un très bon post. Mais ce n’était pas le but au départ. Alors Pouf-pouf, je reprends :

Tout le monde s’en fout, mais j’aime beaucoup Chostakovitch. Il n’y a qu’une seule pièce que je ne supporte plus, c’est une valse qui fait partie de la suite Jazz, et qu’une publicité pour une marque d’assurance a rendue célèbre. Si cette valse me donne des boutons, c’est pour une raison très simple.

Au temps où je vivais (si on peut dire) en Angleterre, il m’arrivait de venir me ressourcer quelques temps chez moi quand j’en avais trop ras-le-bol. L’idée étant de prolonger au maximum ces escapades salutaires, je prenais en général le ferry de nuit, le dimanche soir, pour traverser la Manche dans le mauvais sens quand les petites vacances étaient finies. Je le jure : j’ai connu ces soirs là l’angoisse du marin qui part pour six mois pêcher en haute mer en laissant sur le quai ceux qu’il aime. A chaque fois je me suis demandé pourquoi bon dieu il fallait donc que j’embarque. A chaque fois j’ai eu le mal de mer bien avant de poser le pied sur la passerelle. Jusqu’au soir ou j’ai déserté, où je n’ai pas embarqué, où dans les bras de mon père j’ai dit dans un sanglot :

- Cette fois-ci je n’y vais pas !
- Mais non, bien sûr, cette fois tu n’iras pas...

Mais avant ce dimanche soir là, il y eut des tas de dimanches soir où j’embarquais la tête basse et à-reculons à bord du Mont Saint Michel ou du Reine Mathilde vers l’absurdité la plus totale. Sujet au mal de mer (mon petit bout d'Espagne en est témoin, il m’est même arrivé de le ressentir sur un matelas gonflable, dans une piscine), je prenais toujours la précaution de réserver une cabine où je pouvais m’allonger et dormir quelques heures pendant la traversée. Une demi-heure avant l’arrivée sur les côtes anglaises, la compagnie maritime avait la délicate attention de faire sonner un réveil dans chaque cabine pour nous laisser le temps d’ouvrir les yeux avant de débarquer. Et la musique qu’ils avaient choisie, et qui n’a jamais changé pendant toute cette période, c’était la petite valse de la suite Jazz de Chostakovitch, et qu’une publicité pour une compagnie d’assurance avait rendue célèbre. C’était de nouveau lundi, j’étais seul, j’avais dormi quatre heures, je devais prendre le premier train du matin pour aller au boulot où m’attendait le gris d’une autre semaine, encore une autre semaine…

Les dimanches soir où je n’embarquais pas pour six mois de service, il m’arrivait souvent, accompagné de quelques gens formidables que je ne remercierai jamais assez d’avoir simplement existé, d’aller dans un pub appelé « The Talking Heads » où étaient organisé, ces soirs là, un « open mic », une soirée où chacun pouvait monter sur la scène pendant 15 minutes pour chanter quelque chose (j’ai fait), lire un poême (pas fait), jongler (j’ai fait), ou faire n’importe quoi (j’ai fait aussi). Ces soirées étaient connues sous le nom de « Candle club », car les organisateurs installaient partout dans la salle des chandelles dont la cire de toutes les couleurs dégoulinait petit à petit sur les tables. C’était du plus bel effet.
On a vu des tas de choses au candle club, du pire au meilleur, on a beaucoup ri et on buvait en général beaucoup de bière, ce qui n’étonnera personne. Les participants et leurs mini-spectacles changeaient chaque semaine, à l’exception d’un type, présent chaque semaine. Ce mec était la caricature du punk anglais, avait une quarantaine d’années, et si je suis incapable de me souvenir de son prénom aujourd’hui, je me souviens des histoires qui se murmuraient sur lui, d’un squat qu’il aurait monté à Londres en 77 ou de sa supposée rencontre avec Joe Strummer. Autant de légendes urbaines qui n’ont probablement aucun fondement (pardon au Punk anonyme du dimanche soir si je me trompe) mais qui avaient pour effet de faire monter la tension. Il avait une guitare auto-amplifiée. C'est-à-dire que l’ampli se trouvait dans le corps de la guitare. Le son de cet instrument ferait donc bien entendu vomir une chèvre, mais ce type de guitare est une merveille pour ceux qui l’utilisent pour faire la manche dans la rue. Ca lui donnait un côté encore plus roots et nous aurait presque fait douter de l’inexactitude des rumeurs sur son compte. Il était toujours le dernier à jouer (ce qui lui laissait le temps de vider quelques pintes), se tenant debout, bien droit sur la scène, et crachait au public, dans ces dimanches soirs anglais, à l’approche de l’heure fatidique de la fermeture du pub, une version magnifique de Tell me why I don’t like Mondays des Boomtown Rats, reprise en chœur par le pub entier, et dont le souvenir me donne encore la chair de poule. Ce fameux sens anglais de l’autodérision et de l’ironie tient tout entier dans cette image d’un punk braillant cette chanson au milieu du pub qui fait les chœurs, à quelques minutes de fermer.
La chanson finie, le silence se faisait, la cloche annonçait la fermeture du pub, on éteignait les chandelles une à une, et tout le monde sortait du pub, avec dans le ventre l’équivalent d’un tonneau de bière tiède et plate, rentrant chacun chez nous, où le lendemain matin nous attendait le gris d’une autre semaine, encore une autre semaine…

Bric à brac de rattrapage

2008-07-22T04:50:00.000-07:00

Deux mois de silence sur ce blog. C'est la première fois que ça arrive. Jusqu'à maintenant je mettais un point d'honneur à ce que la petite liste sur le côté du blog ait au moins une entrée par mois. Maintenant je pourrais traffiquer l'horloge du blog pour mettre deux entrées pour les deux mois précédents, mais ce ne serait qu'un petit tour de magie, et pas une vraie machine à remonter le temps, qui est la seule machine dont l'invention vaille vraiment la peine, alors à quoi bon?
Les sujets ne manquent pas pourtant, pour gribouiller de nouveau sur cette page. J'avais un post en péparation sur quelqu'un qui m'est cher mais je n'en finis pas d'en finir. J'aurais aimé aussi parler de mon départ de Madcity et mon retour sur le plancher des vaches, qui sont deux événements qui concordent dans le temps et dans l'intensité, mais je ne trouve pas les mots, ou je ne trouve pas le temps, ou je ne trouve pas tout court. J'aurais aimé parler de ceux que je ne reverrai peut-être plus, de ce que je ne serai plus, de mes dificulté à me décider sur la pertinence et l'utilité d'une vrai machine à remonter le temps. J'aurais aimé parler de l'épicier africain et du patron de bar en bas de l'appartement que je n'habiterai plus, des photos que je voulais prendre avec eux et que je n'ai pas prises, des adieux en bonne et due forme que je ne leur ai pas fait. J'aurai aimé parlé de tout ce qui est nouveau ici, et de si ça fait peur et de si ça rend heureux, de combien c'est gigantesque, de combien je me sens petit, de combien je me sens grand, aussi.

J'aurais aimé commenter un peu le blog d'une amie dont l'écriture me séduit et m'émeut chaque jour un peu plus et qui m'a fait penser que l'important n'est pas ce qu'on dit, mais la sincérité avec laquelle on le dit et puis le rythme, la petit musique, là, tu sais?

J'aurais aimé en parlant de musique et pendant que j'y suis vous faire partager mon enthousiasme pour un gârs d'chez nous, Gablé, qui a fait un nouveau disque "seven guitars and a cloud of milk". Ce disque réunit tout ce que j'aime de bricolage, d'humour, de finesse, d'invention. Ses concerts sont ludiques, experimentaux, incroyables. Il était dans la boutique où j'ai acheté son disque et moi je me suis contenté de sourire bêtement quand il m'a dit "trés bon choix!" en me voyant prendre le CD sur le rayon, alors qu' il y a quelques années on avait parlé longtemps après un de ses concerts, même si lui ne s'en souvient peut-être pas. En sortant du magasin, j'ai eu cette sensation désagréable qui surgit quand après être resté muet dans une situation où l'on sait qu'on aurait du parler, les phrases idéales et percutantes vous viennent tout à coup à l'esprit.

Un peu comme aujourd'hui, en fait.

Le jour où tu es née...

2008-05-23T07:36:00.000-07:00

Le jour où tu es née, je me suis levé longtemps avant le soleil sans avoir beaucoup dormi. J'ai déjeuné d'un thé et d'un peu de Jamon Serrano. Puis j'ai couru jusqu'au Metro. Le premier Metro. Je me suis étonné de voir qu'il y avait tant de monde à cette heure là. Je me suis étonné de les voir courir dans tous les sens, en désordre vers cent lieux différents, alors que pour moi il n'y avait qu'un sens, qu'un lieu: le centre du monde, toi. Mais tu n'y étais pas encore, dans le monde, pas tout à fait; et en courant un peu, j'avais le temps d'être là pour t'y souhaiter la bienvenue. En ligne droite, vers le Nord, le plus vite possible.
J'ai vu le soleil se lever sur les colinnes autour de Barajas, à travers les vitres de l'aéroport. J'ai pensé que c'était le dernier soleil qui chaufferait ma peau sans chauffer la tienne. J'ai pensé que cette fois c'était pour de bon, que je partais d'ici et que s'il en était ainsi, tu y étais pour beaucoup. Je n'ai pas su m'asseoir, j'ai lu le journal mais la seule nouvelle intéressante n'y figurait pas, les journalistes avaient vraiment mal fait leur boulot. Comme dans la chanson de Sabina, el diario no hablaba de ti... Mais on s'en fout, hein, pas vrai qu'on s'en fout?
Dans l'avion j'ai écouté la 9eme symphonie de Beethoven, et je me suis demandé si tu aimerais la musique autant que je l'aime. Et je me suis demandé quelle genre de nouvelle musique bizarre tu allais bien pouvoir écouter, dans 15 ans. Et jusqu'à quand j'allais résister à te casser les pieds avec mes vieux disques.
En arrivant à Paris, avant de prendre le train, j'ai parlé au téléphone avec ton Papa, qui buvait son premier café de la journée, en attendant dehors que tu veuilles bien nous montrer le bout de ton petit nez. Ta maman ne savait pas que j'arrivais. J'ai pensé beaucoup à elle et comme je ne sais pas prier, j'ai essayé la télépathie.
En arrivant à la gare, ta mamie m'attendait. Elle avait l'air aussi perdu que moi. Pas de nouvelles nouvelles, juste t'attendre… Ensuite on est passé voir ton Papy, qui me construisait une maison pour passer le temps en t’attendant, avec un monsieur qui lui ressemble beaucoup et qui est un peu comme un autre Papy, si tu veux, enfin tu verras.
Les heures suivantes on a plus fait que t’attendre et c’était un peu long, mais il fallait du temps pour que tu te fasses aussi belle, c’est normal. Un peu avant onze heures, le plus heureux des hommes sur terre m’appelé.
- C’était juste pour te dire que Louise est née à 22h19.
- C’est vrai ? Tout va bien ?
- Oui, oui, tout va bien !
- …

Oui. Tout.

Happy birthday mister president!

2008-05-06T05:07:00.001-07:00

Bon anniversaire mon président chéri. J'ai même retouvé une petite vidéo souvenir.

Once upone a time in Madrid: The PlayList

2008-04-30T03:29:00.000-07:00

Voici (dans le desordre le plus complet, bien entendu) les 20 chansons élues par la pandilla pour symboliser ce que fut once upon a time in Madrid:

Los Delinqüentes: Chiclana
Sufjan Steven: Chicago
Club Atlético de Madrid: Atlético hasta la muerte
The Clash: I Fought The Law
Franz Ferdinand: This Fire
Los Rodriguez: Hace calor
The Rolling Stones: Sympathy for the Devil
Pixies: U-Mass
Pulp: Disco 2000
Alaska y Dinarama: Ni tú ni nadie
The Libertines: What became of the likely lads?
The White Stripes: I just don't know what to do with myself
David Bowie: Space Oddity
Daft Punk: One more time
Juanes: La camisa negra
Radiohead: 2+2=5
Sly and the Family Stone: Thank You (Falettinme Be Mice Elf Again)
The Cure: Disintegration
Vicentico: Soy Feliz
Creedance Clearwater Revival: Suzie Q

Pongamos que me voy de Madrid

2008-04-29T08:30:00.000-07:00

Le casque sur les oreilles, au milieu de l'aquarium où les derniers fumeurs font du coude à coude, les larmes me viennent aux yeux en entendant Sabina chanter sa chanson d'amour et de haine à une ville invivable mais irremplaçable.

"Allá donde se cruzan los caminos/donde el mar no se puede concebir/donde siempre regresa el fugitivo/pongamos que hablo de Madrid"...

Le gros bouffon du jour

2008-03-26T07:45:00.000-07:00

Le gros bouffon du jour est un champion du monde potentiel, en la personne de Monseigneur l'Archevêque émerite de Pamplune, Don Fernando Sebastián.

Notre ami Fernando nous faisait remarquer à trés juste titre et du haut de son éminente bouffonnerie, pendant la messe de Pâques, que Jésus avait eu une mort digne, bien que s'étant produite en absence de tout traitement paliatif. Pas de doute, les documents d'archive le prouvent: pas la moindre trace d'une éventuelle perfusion de morphine accrochée à la croix, même pas un petit pétard, rien. Son Père lui avait rappelé que s'il avait signé, c'était pour en chier, qu'on l'avait bien prévenu, qu'il avait eu 40 jours de réflexion pour se retracter, mieux que chez Cuisine Plus. Du coup Jesus a refusé qu'on allège ses soufrances par quelque moyen que ce soit. Il est mort lynché, lapidé, fouetté, piétiné, trahi par les siens, crucifié en public, porté en ridicule, il est mort lentement et douloureusement, misérablement, peut-être mais digne.

Et l'archevêque d'appeler les fidèles à "suivre l'exemple de Jésus pour trouver la diginité de la mort" et de s'étonner que "certains confondent la dignité de la mort avec la peur de la douleur". En un mot : la médecine paliative c'est rien que pour les faibles, les trouillards et les couilles-molles et pi c'est tout.

Je me demande ce que notre bouffon du jour dirait si le Seigneur dans sa miséricorde et son grand sens de l'humour lui dégotait une petite maladie pas drôle et douloureuse, juste pour voir s'il est cap' de redire qu'il faut choisir entre diginité et traitement paliatif?

Plagiat "même pas honte" du jour ou "On m'a dit que je dessinais un peu comme Ludo mais moi je vois pas du tout la ressemblance"...

2008-03-25T07:47:00.000-07:00

Séance copi(n)age: Ludo s'est mis à l'espagnol sur un blog qu'il partage avec un mannequin sans tête (non mais vraiment on se demande, des fois). Alors toi aussi connecte toi et apprends la langue de Cervantes dans la joie de la gaieté et la franche rigolade de robes à petits pois et de paëlle aux fruits de mer!

Et pour les papolyglotes, Ludo existe toujours en français, pour une poilade bien d'chez nous, mossieur.

Exercice de style: Microbiografía

2008-03-10T04:44:00.000-07:00

Mon antipote m'a envoyé ce lien bien intéressant. Il s'agît d'écrire sa microbiographie en six mots. Comme le jeu a débuté en espagnol, le post qui suit est tout naturellement en espagnol...

Me gusta mucho esta idea de microbiografías: me encantan los "exercices de style" y la onda es el micro. Ya se, ¡Microondas! el juego de palabras era demasiado facil.
Pues tambien nos rodean: micropisos, microcosmos, microorga(ni)smos, microscopios, microfonos, microcamaras... microvida, microalegrías, microtodo... Todo tiene que caber en un espacio micro...

Así que me lanzo:

"Corriendo con lentitud hacia ninguna parte" podría ser mi microbiografía...

¿Quien se atreve?

Changement de programme: Les barbares entrent en scène

2008-03-07T09:14:00.000-08:00

Réellement enthousiaste après le concert de Cure hier soir, j'allais vous parler des vingts kilos de plus de Robert Smith, de la setlist incroyable, de l'énergie toujours vivante, du partage entre les 15000 ex-fans réunis pour s'amuser...
Et puis la radio annonce qu'un ex-conseiller municipal d'un village du pays basque vient d'être assasiné de 4 balles dans le dos, sous les yeux de sa femme et de sa fille, par les membres d'une organisation terroriste qui ose utiliser le nom du peuple basque pour laisser libre court à sa soif de violence, pour que continue à jamais ce grand cirque, cette grande illusion, ce grand fantasme nationaliste. Qu'avait à voir cette homme là avec la "cause basque"? Rien, absolument rien. Ayant décidé de se retirer de son poste de conseiller municipal, il avait fait le choix de se passer de garde du corps et d'éscorte. La seule faute qu'il a commise pour mériter ça est celle là: avoir osé penser qu'il n'était plus une cible, qu'il allait pouvoir enfin vivre normalement. Alors les barbares ont vu là l'occasion de l'assassiner de la façon la plus couarde qui soit. Ces pourris ne méritent pas le moindre respect car si leur cause est si grande est si honorable que cela, que penser de cet acte misérable?
Moi qui vais quitter ce si beau pays qu'est l'Espagne, je n'ai qu'un souhait ce soir: que ses habitants se libèrent un jour de toute cette merde. Définitivement.

Sign of the times (IV)

2008-02-28T04:33:00.001-08:00

Ces temps-ci, j'ai de moins en moins la conviction qu'un être humain respectable doit avoir lu et aimé "Voyage au bout de la nuit". De même que le fait d'apprécier Dire Straits ou Mike Oldfield ne me parraît plus mériter la peine capitale.
Si on ajoute à cela que certains pantalons ont rétréci d'une manière préocupante...

Sign of the times (III)

2008-02-22T02:57:00.000-08:00

Hommage aux mots: "Notaire", "signature", "contracture musculaire", "IKEA", "crampons moulés", "intérêts", "weight watchers", "tondeuse", "compte commun" et "soin du visage" pour avoir résisté héroïquement à la prononciation pendant ces longues années. Ce fût finalement trop fort pour eux. Au nom de l'adolescence éternelle, merci.

Ceci n'est pas un poisson d'avril, j'ai passé l'âge de plaisanter. Et c'est le cas de le dire.

Nervous cacas awards 2007

2008-01-10T07:55:00.000-08:00

Yeah!!! Voici les disques, films, concerts et livres les plus nervous cacas de l'année 2007.

Disques: Ça pourrait être celui de Steve Earle, ou dans la même catégorie le trés attachant nouveau Springsteen ou bien encore le magnifique "We were dead before the boat even sank" de Modest Mouse. Mais l'évênement de l'année reste le disque de Radiohead, pour son contenu impeccable et la façon que ce groupe exceptionnel a eu de le vendre (sur internet, en laissant aux acheteurs le soin d'en fixer le prix). Libéré de leurs maison de disque, Radiohead nous fournit un album sans caomplexe. Et par complexe il faut comprendre complexe de supériorité, celui qui les poussait jusqu'ici à l'extrême de l'experimentation (on se souvient des deux grands disques que sont Kid A et Amnesiac), comme si ils avaient subi la pression de faire toujours plus bizarre, toujours moins "pop". Dans "In Rainbows", Radiohead fait des chansons pour qu'on les écoute, tout simplement, et plus du tout pour qu'on voie à quel point ils sont bons. Jamais Radiohead n'avait donnée une telle impression d'unité, mais tout à la fois, jamais Tom Yorke n'avait utilisé sa voix avec tant de brio. Un petit bijoux.

Meilleur concert: Si les delinqüentes ne m'ont pas déçu, si The Boxer Rebellion m'a agréablement surpris, la palme revient sans aucun doute à Explosions in the Sky. J'ai déjà assez commenté ce concert d'anthologie sur ce blog.

Meilleur film: Difficile de choisir. On a eu Death Proof avec un Tarentino rescucité, le film des Simpsons et son rythme incroyable, le trés réussi Eastern Promises. Mon coeur pouvait aussi pencher pour La Vie Des Autres: Une interprétation absolument parfaite, une réalisation trés intelligente, empruntant parfois aux films d'épouvante pour décrire ce personnage en beaucoup de points proche d'un serial killer, Une impression de réalisme étonnante, et surtout un scénario impeccable, d'une grande crédibilité et d'une grande humanité. Mais sans aucun doute c'est "La science des rêves" qui m'a le plus plu cette année. Gondry est un génie, j'ai déjà eu l'occasion de le proclamer sur ce blog. Times Magazine, dans sa couverture qui a fait tant de bruit parce qu'elle soulignait l'absence de figure française de renommée internationale dans le domaine culturel ces dernieres années, a oublié ce bricoleur de génie, inventeur d'un nombre incalculable de trucages repris dans de multiples clips et films. Dans le DVD qui est maintenant disponible, il ne faut pas louper le making off du film, qui montre tout le génie inventif de Gondry et toute sa folie: "Quand une idée est bonne, elle n'est jamais loin d'être débile" dit-il.

Meilleur livre: Cette année j'ai décidé de lire le plus souvent possible des classiques. J'ai bien suivi cette résolution. Parmi plusieurs chef-d'oeuvres dont "100 ans de solitude" de Marquéz, je resortirais en particulier Crime et chatiment de Dostoïevski. Peu de livres m'avaient à ce point impressionné.

See you next year Inch'allah!

Soirée Stéréoparty 2007, 18eme anniversaire du label madrilène Subterfuge. Sale Joy Esalava, Madrid, 11 Décembre 2007.

2007-12-13T09:49:00.000-08:00

Subterfuge, c’est le label par lequel sont passés pendant les années 80 certains groupes cultes issus de la movida madrilène1, tels que Fangoria. C’est aussi le label indépendant qui a eu le flaire de produire le LP Devil Came to me de Dover en 1997, dont se sont vendues 700.000 copies avant que ce groupe ne s’envole signer pour une major. Subterfuge c’est encore aujourd’hui une mine de découvertes, une espèce de fourre-tout à l’image de la musique madrilène actuelle, qui ne se soucie pas, à l’inverse de ce qui se fait à Barcelone, de loucher vers le marché européen ou mondial. Madrid, et Subterfuge en particulier, continue à produire du grand n’importe quoi et le fait à merveille. Bref, Subterfuge continue d’être un baromètre de ce qui se passe à Madrid -et en Espagne en général- en matière de musique indépendante. Autant dire que quand Subterfuge organise sa soirée d’anniversaire et souffle 18 bougies, la ligue des champions ne fait pas beaucoup le poids.
Première grosse impression devant le show déjanté de Líneas Albies. On pourrait décrire ce couple comme une version electropunk/indus des Sugar Cubes. Un véritable esprit punk caractérise leur prestation, mais toujours sous le contrôle de l’autodérision. On est en plein dans l’esprit de Subterfuge et dans l’héritage de la movida. Cet esprit s’incarne également dans le très sombre show électro-rock de La China, toujours à la limite de l’érotisme tendance Eyes Wide Shut, mais fortement influencée musicalement m’a-t-il semblé, par la berlinoise Peaches, et dédicaçant son dernier morceau (« Voy a matar la novia de mi-ex novio »/Je vais tuer la copine de mon ex) à toutes les filles présentes dans la salle et dans les coulisses. Dans un panorama du rock espagnol (et j’oserais dire mondial) encore très masculin, une super bonne nouvelle est précisément que presque tous les groupes présents ce soir intègrent des filles. C’est aussi le cas de L-Kan, et de sa chanteuse B Kan, qui séduisent avec leur humour absurde et l’art avec lequel ils savent parfaitement être victimes de la mode tout en se moquant vivement des victimes de la mode. Mais côté musical, on touche les limites du genre et on confirme (si c’était nécessaire) qu’il ne suffit pas de deux ou trois paroles rigolotes et de beaucoup d’attitude et de style pour faire un grand groupe. On a continué avec la remarquable prestation de Humbert Humbert. Il faudrait faire l’expérience, mais je pense qu’on devrait pouvoir obtenir un son approchant en passant un LP des Bérus à la vitesse d’un 45 tours. C'est-à-dire qu’on a affaire à la même formation (une chanteur, un guitariste, une boîte à rythme) mais que le chanteur en question semble avoir emprunté sa voix à Robert Plant. Une incroyable énergie leur permet de tenir la scène malgré leur parti pris minimaliste. Curieux et saisissant, il serait peut-être bon de suivre ce groupe dans les mois qui viennent pour ne pas risquer de manquer quelque chose. Dernier groupe de cette chronique, Krakovia est le nouveau pari du label Subterfuge, leur petit poulain en quelque sorte. Ce groupe connaît par cœur la recette de la movida et s’en sert à merveille : subversion, androgynie, ambiguïté, kitsch, cuir… On est ici dans l’univers des Cramps ou du Rocky Horror Picture Show. Mais le petit (grand) plus de Krakovia, c’est de ne pas se limiter pas à la provocation. Ce tout jeune groupe -Subterfuge se vantait d’en donner l’exclusivité lors de cette soirée- tient la baraque avec une maturité étonnante et un énorme son tirant résolument vers une version actualisée du Psycho Billy des années 80. A l’écoute de ce concert, on se dit que Subterfuge, qui depuis 18 ans tient héroïquement et presque miraculeusement en équilibre précaire entre le désir de rester indépendant et les lois toujours plus dures du marché du disque, a encore de belles années devant lui. On se dit aussi que Madrid est toujours, est restera peut-être encore quelque temps, ce joyeux merdier, ce fouttoir organisé, admirablement incarné par les groupes présents sur scène ce soir.

1 La movida madrilène est un mouvement culturel et social apparaissant à la mort du dictateur Franco et s’inspirant entre autres du mouvement punk anglais. Pedro Almodovar reste aujourd’hui une des figures les plus médiatiques issues de ce mouvement.

Ça c'est du scoop qui tue

2007-12-04T05:00:00.000-08:00

Exclusivité nervous cacas:

ELVIS EST VIVANT, il est supporter de l'Atléti!!!

On dit merci qui? merci nervous cacas!

Wintercase 2007: Explosions in the sky/Spoon. Vendredi 23 Novembre, Joy Eslava, Madrid.

2007-12-03T06:54:00.000-08:00

Explosions in the sky: Sans voix.

Dans n’importe quel festival, il y a toujours un moment où on pense que finalement, ça valait le coup de dépenser tout ce fric dans un billet, que ce n’était pas en vain, que le moment de se retirer du bizness n’est pas encore venu. Il a fallu que j’attende la dernière soirée du festival wintercase 2007 pour que ce moment arrive en fin. L’affiche annonçait deux groupes de Austin, Texas. Que que la terre natale de la familla Bush accueille suffisamment de groupes indépendants pour qu’un festival européen puisse y dédier une soirée, c’est déjà en soi un très bonne nouvelle, mais la nuit avait encore plus à nous offrir.

Que dire du nom des premiers à être montés sur la scène ? Explosions in the sky… Ça pourrait tout aussi bien être un groupe de disco ou le nom d’un cocktail sucré. Mais il prend toute son ampleur grâce à ce live aussi puissant. Croyez-moi : des explosions dans le ciel, ce n’est ni plus ni moins que la simple et fidèle description de ce que ces quatre mecs produisent en direct. C’est de l’impressionnisme pur et dur.
En montant sur scène, Munaf Rayani s’approche du micro pour demander pardon pour son espagnol qui n’est « pas parfait (sic) ». Pas de problème, vraiment, puisque de toutes façons il n’a pas prononcé un seul mot de toute l’heure qu’a duré ce brillant concert instrumental. Mais si pour le décrire les mots me manquent, eux n’en ont pas besoin : leur force réside dans ce qu’ils suggèrent, et jamais ils ne le vocalisent. Pur impressionnisme comme je disais… Les concerts de « Explosions » ne sont pas pensés comme une suite de morceaux, mais comme une chose globale. Et, bien que rien ne soit dit, le silence ne se fait jamais tout à fait, chaque pièce s’enchaîne avec la précédente, à tel point que le public profite de moments un peu moins intenses pour applaudir, mais se tait jusque dans le moments les moins bruyants. J’ai pu constater qu’il n’y avait pas de setlist collée sur la scène. Le groupe laisse la place à l’improvisation, la recherche en directe et donne à ses morceaux une dimension qu’on ne pouvait suspecter à l’écoute de leur versions de studio. Comment cataloguer alors Explosions in the sky ? Ça pourraît être quelque chose comme un groupe instrumental, de hardcore progressif avec une démarche impressionniste.
Au bout d’une heure, le silence se fait finalement après la dernière explosion bruitiste du combo texan. Une guitarre frappe le sol, renforçant encore l’impression d’un atterrissage d’urgence -pour ne pas dire d’un crash- après ce moment de communion entre le groupe et le public du Joy Eslava. Tous à la fois, musicien et spectateurs, nous ouvrons les yeux avec l’impression de nous relever d’une longue chûte. Impressionés, un peu apeurés, mais heureux d’être là, encore vivants.

Maintenant ça va être aussi difficile d’écrire à propos du concert de Spoon que ça l’a été pour eux de jouer après cette aussi grande performance. Même le chanteur a profité de l’espace entre deux morceaux pour rendre hommage à ceux d’explosions. Bien que Spoon ait joué avec beaucoup d’envie, surprenants avec un son qui contraste avec le côté pop de leurs disques, bien qu’ils séduisent pour avoir intégré les diverses tendances du Rock americain, depuis Pixies jusqu’à Cake, en passant par REM, sincèrement la première partie de la soirée m’avait laissé (et à une grande partie du public également) avec l’oreille peu curieuse de découvrir plus. Parfois il vaut mieux ne pas abuser des bonnes choses.

Play list again, Sam...

2007-11-09T03:40:00.000-08:00

J'ai un peu laissé tombé les playlists ces temps-ci. Et comme je manque un peu d'inspiration pour remplir ce blog (l'automne aurait-il céssé d'être une "saison mentale"?), je vais vous en faire une petite, et assez ambitieuse, puisqu'il s'agît de lister les disques de l'année entre 1985 et 1995, c'est à dire mes 10 premières années de dévotion à la zizique.
Cette liste est en fait le prélude à une série de chroniques qui seront publiés sur un autre blog (en espagnol) dont le nom est encore secret. Je vous tiendrai informés.

Alors voilè, je me lance:

1985 Rum sodomy and the lash (The pogues)
1986 The head on the door (The Cure)
1987 Strangeways here we come (The Smiths)
1988 Blue bell knoll (Cocteau twins)
1989 Puta’s Fever (Mano Negra)
1990 Nowhere (Ride)
1991 Nevermind (Nirvana)
1992 Dry (PJ Harvey) [1992 est un casse tête: il y avait aussi Sonic Youth, Pavement, Fishbone, Rage against the machine...]
1993 Suede (Suede) [1993 par contre fut par contre assez pauvre, c'est tout ce dont je me souviens]
1994 Grace (Jeff Buckley)
1995 Post (Björk)

Je la trouve pas mal, cette liste. J'attends des suggestions. Cela dit, ça m'embête un peu qu'il n'y ait rien des Pixies. Et Cure, je pouvais pas en mettre deux. Et massive attack? et les Beastie boys? James? Les Sundays? Happy Mondays? Blur? Alice in chains? AAAHHHHH!!!!

Je précise qu'étant donné l'usage que je ferai de cette liste, des artistes comme Noir Désir, Miossec, Les Little Rabbits, etc... n'apparaissent pas. Il faudrait faire une liste française mais là, c'est pas gagné...

Deux millimètres et demi

2007-10-13T03:58:00.000-07:00

Deux millimètres et demi. Deux très jolies ébauches optiques. Depuis quelques heures, quelques vaisseaux se sont réunis en réseaux et ont fusionné en un tube ; Je ne sais pas si on peut appeler ça un coeur, mais finalement je m'en fous pas mal parce que ce que je sais, c'est que ça bat. 103 pulsations minutes!
Alors c'est vrai ce petit bout de machin là! ça existe pour de bon! C'est pas plus grand qu'une puce et ça fait déjà sa révolution! Ça fait de nous ce qu'on était pas: des enfants, ça fait des futurs parents ; des parents, ça fait des futurs grand-parents. Et de moi un futur tonton.
HEU-REUX!!!

Dans le mur à deux à l'heure - Où l'on reparle du petit Nicolas

2007-09-20T07:16:00.000-07:00

Nicolas Sarkozy ce serait un peu le genre de mec que tu retrouves le soir en rentrant du boulot dans ton lit, en train de sauter ta femme. Et quand tu les surprends en flagrant délit, il nie fermement ; mais toi, tu finis par le croire et tu t'excuses.

Voilà, sauf que la femme adultère en ce moment, c'est la France, à qui Nicolas rend hommage à couilles rabatues et par tous les orifices (en commençant bien sûr par celui de la Secu, j'ai pas pu résister). A force de s'en foutre complêtement du politiquement correct, notre président n'ignore plus seulement où sont les limites, maintenant il semble même oublier qu'elles existent.
Cet homme là réussit l'exploit de contenter 66% des français (en juillet, sondage sofres pour le Point) tout en attisant les pires critiques. A tel point que ça en devient lassant. On entend une telle surenchère d'adjectifs (fasciste étant parmi le plus courant, bien qu'il soit discutable) qu'on ne sait plus trop s'il faut écouter ou penser à autre chose. On tire tellement de plan sur la comete, en imaginant ce que "Sarko" va nous faire. Un bon exemple est celui de Bruno Gaccio, celui des Guignols, à qui on promettait une éviction rapide. Et bien non, Gaccio est toujours là et les Guignols continuent. Pourquoi? tout simplement parce que Sarko est bien trop intelligent, bien trop bon communicateur pour prendre une décision qui lui reviendrait comme un boomerang.
Mais les réformes avancent, avec une impression de rouleau compresseur, lentement mais à vitesse constante et avec une force d'inertie redoutable. On dit souvent que Sarko va à toute vitesse tout le temps. C'est drôle mais j'ai plutôt cette impression de lenteur inéluctable. Quelque chose des films de George A Romero. Et tous les trucs gênants au milieu du chemin comme l'éthique, la morale, le bon-sens, la solidarité où la justice, on va pas se laisser emmerder avec ça: on écrase, et puis on avance.
Dernière position dans laquelle Sarkozy nous a baisé la France: l'utilisation des test ADN pour le contrôle de l'immigration. Il existe un texte, la loi sur la bioéthique, voté en 2004, qui stipule que les tests génétiques ne peuvent être utilisés que dans le cadre de la thérapie, de la recherche ou en cas de saisie judiciaire. C'est clair, net, précis. Dans tout autre cas on ne peut pas s'en servir. Mais sarko s'en tape le cul par terre de la loi sur la bioéthique.
Alors, pourquoi faire une loi sur la bioéthique? Et bien tout simplement parce que les progrès récents dans le domaine de la biologie moléculaire justifient qu'on les observe à la loupe de l'éthique. Car on a dans nos mains des outils d'un double tranchant redoutable. Quand je donnais des cours sur le thème de la thérapie génique, j'avais l'habitude de parler du livre "Le meilleur des mondes" d'Aldous Huxley, en disant qu'on avait -à quelque détails près- la capacité technique de mettre en place une société telle que celle qu'il la décrivait avec tout son génie visionnaire il y a presque un siècle. Si on ne se soucie pas de l'éthique et de la morale, en grignotant petit à petit sur ce terrain là, on va dans le mur. A deux à l'heure, lentement, au rythme du rouleau compresseur Sarkozien, mais on y va, c'est sûr.

Le collectif "Sauvons la recherche" à mis en ligne une pétition contre l'utilisation des tests génétiques pour le contrôle de l'immigration. Cet appel est fait au nom des chercheurs, qui refusent que les découvertes scientifiques soient utilisés dans ce cadre. Elle met l'accent sur le fait que ceci va à l'encontre de la loi sur la bioéthique.
La loi sur l'immigration a ceci dit déjà été votée à l'heure qu'il est, mais il n'est pas trop tard pour réagir.

Nervous caca number 100

2007-08-29T06:04:00.000-07:00

C'est fou ce que ça file, déja 100 entrées dans le blog, plus de deux ans à faire mes cacas nerveux, plein d'aventures entre temps, une tripotée de pays visités, quelques jolies histoires plus une, encore plus jolie ; aussi des vrais grosses crises de nerf, la rage toujours devant l'imbécilité humaine ; et puis des petits et des gros chagrins.

Alors? Ai-je enfin su trouver comment faire cohabiter poupée russe et chandelle romaine ou sommes nous toujours aussi désespérement normaux ? Ai-je trouvé le remède au midsummer blues ? La solution contre les mites ? Ai-je retrouvé mon album panini ? Ai-je remis une cravate ? Ai-je au moins suivi un peu mes bonnes résolutions ? Ai-je bien digéré mes douze grains de raison ? Ai-je bien aimé la fête ? Ai-je revu la dame dans l'avion ? Y'a-t-il eu once upon one more time in Madcity ?

Tout ce qui est là est écrit mais ne répond à aucune question, ne rêgle aucun problème. Nous voilà pas plus avancé.

Pour renouer avec les vieilles traditions, voilà ce qui pourrait être la playlist pour accompagner ces 100 nervous cacas:

Bright Eyes: Wide awake, it's morning
Los Delinqüentes: El sentimiento garrapatero que traen las flores
Tom Waits: Orphans
Sufjan Stevens: Illinoise
The Libertines: The Libertines

Sign of the times (II)

2007-08-24T03:35:00.000-07:00

We don't get any younger, comme dit l'un et that's the story of my life, comme dit l'autre.

Encore un signe: hier soir je suis allé voir un film au ciné pour la simple raison que j'aime bien les acteurs principaux du film. Moi qui jusqu'ici n'avait toujours juré que par les réalisateurs, qui m'en fichait pas mal des acteurs. Moi qui ait toujours détesté l'erreur quasi-grammaticale qui consiste à dire "Ohlala j'ai adooooré le dernier film de Julia Roberts!" si on est une fille, ou "Ohlôlô, le dernier film de Jim Carrey, trop mort e'd'rire!", alors qu'on doit dire (mais surtout pas voir) un film avec Julia Roberts ou avec Jim Carrey. L'exemple de Jim Carrey illustre d'ailleurs assez bien mon propos : ceux qui ont vu The Mask et Eternal sunshine of the spotless mind comprennent que derrière un des deux films il y a un réalisateur et que c'est ce qui fait la différence. Au passage et en bonus, une liste d'excuses valables pour avoir vu The Mask: 1/avoir accompagné son petit cousin de huit ans au ciné, 2/avoir subi une déprime liée à une séparation douloureuse, à la défaite de l'OM sur son terrain où au réchauffement climatique, 3/La conduite sous influence (alcool, drogues, sectes, télévision), 4/s'être laissé influencer par une bonne critique d'Isabelle Giordano ou par des messages subliminaux liés à son trop-plein de charme, 5/autres.
A une certaine époque, cependant, j'étais un peu actorophile avec Bruce Willis. La série de Die Hard m'avait beaucoup plu, et en plus il existait une espèce de contre-anti-pro-snobisme qui consitait à dire qu'on adorait Bruce Willis pour faire croire qu'on se moquait de ceux qui se moquaient de ceux qui se moquaient etc de Bruce Willis. En gros on se la jouait 25eme degré, comme à chaque fois qu'on ne pouvait pas justifier notre goût pour un artiste, que ce soit un acteur, un écrivain ou un groupe. Mais en réalité on adorait tous Bruce Willis parce que voir un bon film d'action ça peut aussi être une vertu du cinéma. Mais bien évidemment, on s'insurgeait contre l'idée que le ciné soit autre chose que purement et simplement de l'art. On préférait se faire chier à voir des films chiants entre potes, mais on se louait un Bruce Willis, un Jacky Chan ou un John Woo et on se le voyait tout seul avec un six-pac. Autre bon exemple, John Woo aurait esthétisé le genre film d'action. Mais finalement ce n'est peut-être rien d'autre que l'élu d'une auto-proclamée élite, qui leur (nous) permettait de voir de l'action, comme on se permet un petit écart au milieu d'un régîme basse calorie. Elu parmi une tripotée de réalisateurs identiques, mais rendu tout à coup respectable quand ses cousins germains étaient mis au pilori.
Autre signe des temps: ironiquement, je ne suis pas allé voir le dernier film avec Bruce Willis, le fameux Die Hard 4, parce que je préssens que ça doit pas valoir un cachou. Et puis je reste sur un traumatisme avec Armagedon, avec l'impression que Bruce m'a cocufié. Je lui ai fait confiance aveuglément et qu'il m'a trahi avec cette catastrophe de film. Depuis nos relations sont un peu brouillées. Je ne suis pas allé voir Die Hard, alors comment se fait-il que je sois allé voir ce film hier soir parce que j'aimais bien les acteurs principaux. Je l'ignore mais je le regrette. Il s'en est fallu de peu pour que je ne sorte de la salle avant la fin, chose qui m'est arrivé pour la dernière fois, d'après ce que je me souviens, lors de la projection de Assassins de Matthieu Kassovitz, là encore avec cette impression d'avoir été trompé.
Je déteste ne pas aimer un film que j'ai choisi d'aller voir. Et je crois que la raison est trés simple: je suis tellement persuadé d'avoir des goûts surs, d'avoir du flair pour sentir le bon petit film -ce qui me conduit d'ailleurs à être assez pédant pour ne pas, ou trés peu, lire la critique- bref, je suis tellement sûr de moi, que c'est mon orgueil qui en prend un coup quand je me trouve devant un authentique navet. Et tout cela ne serait rien sans la difficile épreuve d'avoir à raconter, à avouer cette erreur au potes après la séance, surtout s'ils n'ont pas vu le film, et surtout s'ils ne comprennent d'ailleurs pas pour quelle raison on pourrait aller le voir. Parfois il vous reste bien la stratégie du film incompris, qui consiste à défendre l'indéfendable, à arriver à se persuader soit-même que si tout le monde descend ce film c'est que 1/personne ne l'a abordé sous le bon angle, 2/c'est décidemment trop d'avant-garde ou 3/ les autres ne connaissent vraiment rien à rien (ça marche toujours et c'est assez définitif comme argument). Au mieux on nous acordera le bénéfice du doute, au pire, on peut s'en tirer en laissant l'impression d'être un mec bizarre, mais dans ces moments là, bizarre étant parfois synonyme d'intéressant, la situation peut même se retourner en votre faveur.
Comment savoir si on a effectivement marqué des points avec notre plaidoyer? par une observation socio-biologique: lors des prochains rendez-vous au cinéma, on s'efforcera de considérer le groupe comme une meute. Dans une horde de loups, par exemple, il y a une organisation, avec les membres alpha, beta, epsilon etc. Cette organisation rejaillit sur la consommation de la nourriture. Le plus souvent, les individus les plus haut placés se servent en premier, laissant les restes aux individus inférieurs dans l'échelle. Dans les conversations post-séance, il en sera de même pour la parole: si vous avez gagné le poste d'individu alpha, on écoutera d'abord votre avis et on le suivra sans hésiter, à moins qu'on ne prétende monter dans l'échelle sociale, au quel cas on s'opposera systématiquement à ce que dît alpha, même si on est persuadé qu'il a raison. Mais dans certains groupes d'animaux sociaux, l'alpha n'est pas toujours celui qu'on croit. En effet, le premier individu à accéder à la nourriture a parfois en réalité un rôle de goûteur, comme ceux que les rois engageaient pour s'assurer que la nourriture était commestible ou ne contenait pas de poison. Dans la conversation post-séance, on peut là encore voir des similitudes. Un premier individu parle, ce n'est pas l'alpha, il donne son avis, après tout il a le droit. En fonction de l'accueil que le groupe donne à son commentaire, il est facile de suivre sur la même idée et de l'utiliser comme un tremplin, ou bien au contraire de le contredire avidement pour mieux se faire briller. L'individu alpha est celui qui saura naviguer parmi ces méandres.

Synopsis

2007-08-09T04:51:00.000-07:00

Ce serait l’histoire de ce garçon qui n’occuperait pas son temps le matin, dans le métro, à regarder les filles du coin de l’oeil comme le fait tout un chacun, et parfois quelques chacunes. Son regard, il ne le porterait pas furtivement, irrémédiablement sur un coin de peau découvert, la nudité d’un pied, la finesse d’un cou. Bien au delà de tant de futilité, de faible chair en somme, il n’aurait d’yeux, ce garçon, que pour ce que les filles tiennent entre leurs mains, délicatement posé sur leurs genoux si elles sont assises ou fermement maintenu contre leur poitrine si l’affluence les contraint à faire le voyage debout. Ce sont leurs livres, ces compagnons qu’elles ont choisi pour leurs voyages matinaux, qui attireraient l’attention du garçon. Chacun à sa façon, et dans leur multitude, ils mimeraient les grâces des belles femmes. García Marquez serait une longue jambe sous une robe légère ; Dostoïevski des hanches fines sous un tailleur stricte ; Céline ? deux yeux bleus éclatants ; Les poésies de Prévert : un charmant éclat de rire. De Proust il s’éloignerait comme on fuit un parfum trop sucré et trop fort. Vian serait regard malicieux et promesse de fantaisie. Jules Verne donnerait bien sûr des envies d’aventures. Cortazar serait des mains parfaites aux ongles soigneusement peints de toutes les couleurs. Bien d’autres couvertures encore, quelconques, ne feraient pas s’attarder le regard. Et au milieu de toutes ces beautés, il y aurait aussi –pudeur extrême– quelques couvertures recouvertes de papier craft, ou plus modestement des pages jaunies d’un vieux journal.

Midsummer blues

2007-08-06T06:23:00.000-07:00

Comme tous les ans la même impression. Mais cette plus fois encore plus que jamais la sensation que quelque chose s'inverse; la pente sur laquelle on glisse, ou bien la rotation terrestre, je ne saurais pas trop dire. L'orage sur Madrid ce week end, et la plaza Mayor, habillée de pluie, qui se paye notre tête et joue ironiquement la nº6, celle qu'on dit pathétique, on dirait que tout ça est fait exprès, pour qu'on se souvienne encore une fois que jamais rien ne dure toujours.
Il faut bien que les cercles se ferment. Ils se referment sur nous.

Un rêve

2007-08-02T02:49:00.000-07:00

Je vais rendre visite à ma petite amie, qui travaille à la fnac, rayon musiques electroniques. Je l'aperçois au milieu des disques, mais il est impossible de lui parler car il y a un monde fou, et qu'en plus, pour faire son boulot consciensieusement, elle porte un casque de DJ sur la tête, ce qui ne rend pas facile la communication. Je décide donc de faire la queue comme tout le monde, mais il se trouve que la queue se fait en position allongée, chacun sur son lit d'hôpital, tous bien en rang. Là dessus, arrive une énorme femme espagnole qui me vole ma place. Je me fache, mais j'arrive pas a m'exprimer en espagnol, les mots sont coincés dans ma gorge. Je mets tellement le souk dans le magasin que la sécurite arrive, un genre de mec qui ressemble a Poncherello dans la série Chips, avec les lunettes mirroir, le chewing-gum, l'air niais et une certaine tendance Vilage People . Cet usage soudain de la répression me mets hors de moi, si bien que ma copine finit par arriver et me conseille de faire quelques longueurs à la piscine histoire de me calmer. Elle me dit trés clairement et en articulant de façon exagérée, comme si j'étais un peu crétin: "La bonne distance, c'est 36 mètres, pas un de plus, pas un de moins". Je me dis: "Fastoche, le bassin est pas grand, exactement 12 mètres de long, ce qui me fait trois longueurs". Tranquile. Seul petit problème, il y a tellement de monde dans cette foutue piscine que je suis obligé de faire je sais pas combien de détours, si bien que je me retrouve complètement épuisé après les trois longueurs. Ma copine me récupère sur le bord de la piscine à moitié asphixié et c'est alors qu'on découvre qu'on peut sans problème dévisser nos têtes et les échanger. On se retrouve donc avec nos têtes, mais le corps de l'autre et on décide d'expérimenter ça plus soigneusement (Censuré). Je suis un peu déçu, en pensant que je ne pourrais pas avoir de souvenir physique de ce moment, puisque je devrais lui rendre son corps ensuite. Pour finir, elle me dit qu'elle se tire et qu'elle ne veux plus me voir, je fais tout ce que je peux pour qu'elle reste, mais elle ne veux rien savoir. Je me réveille en pleurs.

Sortie de la semaine

2007-07-19T04:25:00.000-07:00

Voilà tout à fait le genre d'imbécilité que je suis capable de produire quand je m'ennuie...

We were dead before the boat even sank

2007-07-06T03:33:00.000-07:00

On était morts avant même que le bateau ne coule. C'est le titre du dernier disque de Modest Mouse. Au dos du livret, ils ont même ajouté "We were lucky". Si Modest Mouse reste donc le spécialiste des titres d'album longs, rigolos et ironiques (mon préféré: "Good news for people who love bad news", bonne nouvelle pour ceux qui aiment les mauvaises nouvelles), il nous livrent avec ce disque brillant enfin quelque chose à se mettre dans l'oreille, en cette année 2007 pauvrichonne, et après la demi-déception du Cassadaga de Bright Eyes. L'entréee en matière est flamboyante avec March into the sea. Le thême de la mer est d'ailleurs souvent représenté tout au long du disque, dans les textes, mais surtout dans l'idée de tangage que donne la liste de chansons. On est en effet constamment jeté de babord à tribord, du disco-rock style franz ferdinand à l'inspiration velvetèsque, du cri au murmure... On pense souvent aux chants de marins, et on se demande si Isaac Brock n'aurait pas réécouté le Shane MacGowan de If I should fall from grace with God des Pogues. En tous les cas, le cousinage existe, c'est certain.

Et puis ce titre qui tombe tellement à pic, l'évidence m'en a sauté au visage ce matin. Oui, c'est ça, mort avant que le bateau ne coule. A force d'en avoir vu sombrer des navires, on en devient lâche, on préfère ne plus voir ça, alors on saborde. Puis on s'embarque à nouveau, perpétuellement, inévitablement, inexorablement, tant que la mer est encore mer, tant que le vent nous pousse encore, mais sans jamais plus se mouiller.
Le bateau peut bien couler, qu'est-ce que ça peut bien faire, quand est déjà mort?..

Un p'tit beurre, des toumis

2007-06-15T05:19:00.000-07:00

Parce que ce mois-ci ça fait deux ans que je gribouille dans ce blogue, et quelques années de plus que j'use mes fesses, assis sur cette sphêre parmi mes pas-si-semblables dont certains me font parfois rire ou rêver, parfois gerber, parfois ni trop chaud ni trop froid, et des fois ni même pas trop tiède. Enfin qui me font rien en fait, pour la plupart.
Sauf ceux qui me font, parce qu'il le font bien. J'espère seulement que je leur rend bien, des fois.
Je vous aime.

Back on stage

2007-06-07T05:40:00.000-07:00

Laissez-moi vous présenter mon pote Hector. Philosophe et philogine, poete et à ses heures, auteur compositeur; cantautor comme le dit si bien la langue castillane, il a décidé de remonter sur les planches et qui c'est qui le percussionne? J'ai cette chance.
C'est soir au bar La Leyenda, Mº pza de España. Espérons que tout roule, puisque c'est de cela qu'il s'agît.

Toute la mondialisation dans une pomme

2007-06-06T04:21:00.000-07:00

Ça faisait longtemps mais cette fois voilà : je vais refaire un caca nerveux.
La terre qui m'a vu naître se distingue par deux choses essentielles: 1. le fait que dans la mesure du possible elle ne préfère pas se distinguer (ou qu'elle préfère ne pas se distinguer -c'est Bartlebien), et 2. la quantité de pommes qu'elle produit. Si un extraterrestre envoyé en mission devait faire une rapport à ses supérieurs à son retour de la terre, ça donnerait probablement quelquechose comme ça:
- Bon alors New York c'est fait... Et la Normandie alors, parlez nous de la Normandie, questionnèrent les supérieurs.
- Pas grand-chose à raconter. Ah, si! Jamais vu autant de pommes! répondit l'explorateur.

Le fruit défendu est tellement abondant du Cotentin à l'embouchure de la Seine qu'on croirait un Parc d'atraction sur le thême des jardins d'Eden. On croule tant sous le poids des individus de l'espèce Malus pumila (d'ailleurs on se demande bien ce qu'elle a de malus, mais passons) que tout est bon pour s'en gaver, de forme liquide, avec ou sans bulle, à des degrés d'alcool qui ferait pâlir un polonais si toutefois un polonais pouvait vraiment devenir plus pâle (plus blanc que blanc... ça rappelle Coluche); de forme solide, accompagné comme il se doit de force crème fraiche. La généalogie est formelle: Isaac Newton, Guillaume Tel, Eve, Jacques Chirac et bien d'autres personnages historiques qui doivent leur célèbrité à la pomme avaient tous à plus ou moins de degrés quelque ascendance normande (d'ailleurs Johnny l'a bien chanté: "On a tous quelquechose en nous de Normandie").

Bref, s'il y a bien une chose dont on ne manque pas par tcheu nous, c'est bien la pomme.

Maintenant passons furtivement à un autre sujet et penchons-nous sur la Nouvelle-Zélande. Si vous ne voyez pas le rapport c'est normal, c'est justement de cela qu'il s'agît. Notre explorateur, à son retour sur sa planète aurait noté sur son petit carnet:

Nouvelle-Zélande: R.A.S.
NB: Par contre, c'est vachement loin de la Normandie.

Alors je me demande: "Non mais nom d'un chien de purée de bois de lit! Quelqu'un veut-il bien m'expliquer qui est le fi'd'toto qui m'a décrété qu'il fallait importer vers la Normandie, je vous le donne en mille: des pommes!"
Combien de milliers de kilomètres, combien d'heures de camion, de bateau, d'avion, de camion encore a du faire cette malheureuse pomme pour finir au creux de ma main, quand tout à coup pris de stupeur, je n'approche de mes yeux la petite étiquette collée sur sa peau rebondie et n'y lise "New Zealand". La machoire m'en est tombé je n'avais plus qu'a fourrer dans ma bouche le fruit voyageur.

Je n'ai rien contre la nouvelle Zélande, j'y ai au contraire de bonnes amies, mais qu'on vienne me dire qu'on exporte là-bas- je sais pas moi -du gazon Normand, et je vous préviens: Je ne réponds plus de rien...

Le poids des mots

2007-06-01T06:35:00.000-07:00

Qu'a-t-il bien pu se passer ce matin pour que la dépêche qui titrait "Hortefeux veut expulser 25000 clandestins en 2007" qu'on pouvait lire sur yahoo.fr avant le déjeuner titre désormais "Hortefeux veut "éloigner" 25000 clandestins en 2007". "Expulser" c'est vrai que ça fait pas classe ; il n'y a que LePen pour utiliser un vocabulaire si grossier. Au gouvernement, on expulse pas, on éloigne. On se sent mieux comme ça. Tout va pour le mieux dans le meilleur des pays possibles.

Sign of the times...

2007-05-31T06:06:00.001-07:00

Il y a des signes qui ne trompent pas. Hier soir, mon petit bout d'Espagne m'a fait remarquer que j'avais acheté deux cravates en même pas six mois. On reste trente ans sans jamais en mettre et puis tout à coup les circonstances font qu'on ne peut plus y couper. Parce qu'on a beau freiner des quatre fers, il vient un moment où on renonce à faire le rebelle lors des grandes occasions. Des occasions de grands, je dirai plutôt.
Peut-être est-il déjà trop tard pour revenir en arrière, espérons que la prochaine étape ne soit pas la calvitie...

Résumé des épisodes précédents (Part II)

2007-05-30T04:35:00.000-07:00

Ce qui était pas piqué de hanetons avec les groupes qu'on écoutait pendant ma période Bat-Cave, c'était les légendes autour des chanteurs qui alimentaient notre goût pour les trucs tristes et morbides, et l'idée qu'être déprimé c'était cool, voire même qu´être suicidaire pour un chanteur pouvait carrément être considéré comme un petit plus sur le CV.
Pour un cas d'école, voir Ian Curtis, le chanteur de Joy Division. Lui s'est vraiment suicidé, donc chapeau quand même. La légende veut que sur sa table de chevet, posé sur un livre dont le titre variait beaucoup selon les versions, trônait un rasoir genre coupe-chou sur la lame duquel était gravé un point d'interrogation. Je me demande bien pourquoi Ian Curtis, même un mec aussi allumé, aurait fait un truc pareil, et surtout dans le fond : qu'est-ce que ça aurait bien pu signifier? Peu importe, ça nous faisait vraiment triper, ce genre de trucs. Robert Smith aurait, lui, échappé de justesse au suicide en écrivant l'album "Pornography" qui est parmi ce qui s'est fait de mieux en matière de disque dans ce style, mais qui ne doit en aucun cas être considéré comme quelque chose qui puisse -ne serait-ce qu'un tout petit peu- remonter le moral à qui que ce soit. A moins que l'idée soit de soigner le mal par le mal selon le principe "La vache, pour écrire un truc pareil, faut quand même être vachement à la masse! Peut-être que finalement je suis pas si triste que ça..". Pourtant on faisait ce qu'on pouvait pour être misérables, on peut dire qu'on se donnait du mal.
L'histoire de l'"ex-chanteur" de Christian Death cartonne pas mal non-plus. La légende voulait que le lascar soit mort sur scène. Une scène au fond de laquelle le groupe installait toujours un crucifix, grandeur nature (ça je veux bien le croire, c'était bien leur style). Et bien un soir, le chanteur en question trouve rien de mieux à brailler dans le micro qu'une invitation à ses collègues du groupe de le crucifier sur ladite croix. Au mépris des rêgles élémentaires de prudence et en dépit d'un salle comble mais passive, les jeunes gens s'éxécutent mais la plaisenterie tourne mal et le chanteur y passe. Qui croirait à un bobard pareil? Nous, à cette époque, et c'était même un argument pour acheter leurs disques dont le fameux "Sex and drugs and Jesus-Christ" (fallait quand même oser).
Quelques années plus tard, quand j'ai touché un peu au grunge, pas étonnant que le suicide de Curt Cobain m'ait paru un peu fade. On en avait vu d'autres...

Résumé des épisodes précédents (part I)

2007-05-11T04:22:00.000-07:00

Quand j'avais 10 ans, mon père écoutait les Stray Cats et AC/DC. Du coup moi aussi j'écoutais les Stray Cats et AC/DC. Comme j'étais pas trop chaud pour le pantalon moule-burnes et le cheveu gras, j'optais pour un T-Shirt sans manches "Stray Cats" sur un jean au bas duquel je fis un revers. Il y avait à l'époque dans mon bled des Rockabilly vrais de vrais, qui allaient jusqu'à rouler dans une voiture des années 50, et que 10 ans plus tard je crus reconnaître en voyant pour la première fois "Cry Baby". J'étais complêtement admiratif devant leur look et mon voeu le plus cher était alors d'arborer une banane. Comme j'ai le cheveu rare et fin, le coiffeur du village (un comme on en fait plus) me conseilla la "mini-vague" (aussi connue sous le nom de "permanente", "indéfrisable", en gros des bigoudis quoi). Je me souviens encore que la douleur de sentir tous les cheveux tirés à la fois me fît couler une larme. Je n'oublierai jamais non plus l'odeur d'amoniac qui m'anesthésia juste assez pour que la vue de ma tronche dans le miroir, une fois retirés les rouleaux, ne me provoque pas une syncope. Car voilà: à défaut de la banane tant désirée, il fallait bien se rendre à l'évidence: je ressemblais quand même vachement plus à Dominique Rocheteau qu'à Brian Setzer.
A 12 ans, j'ai vu pour la première fois dans "Top50" (animé par Marc Toesca) le clip de "Inbetween Days" de The Cure. Le clip, chef d'oeuvre du grand Tim Pope, tournait autour d'une paire de trucages super simples: on avait placé une caméra au bout du manche de la guitare 12 cordes de Porl Thompson et une autre caméra, suspendue à un filin, se précipitait vers Robert Smith qui m'apparaissait pour la première fois dans son costard trop grand et ses chaussures de Basket délacées. J'ai donc opté pour le look Robert Smith et la démarche traînante jusqu'à la fin du collège.
L'été précédent mon entrée au Lycée, j'ai découvert Ludwig von 88, les Bérus, OTH, Parabellum, l'album "Planet Claire" des B52's et j'ai même bu des bierres et du vin blanc limé avec des Punks, une fois, sur la plage. A partir de Septembre je me suis mis à écouter une émission sur la radio locale qui s'appelait "Punks not Dead" et qui s'ouvrait et se fermait sur la version de "My way" par Sid Vicious. Je lisais Proudon et Bakounine, je collais sur la porte des toilettes du Lycée une affiche avec une caricature de LePen qui disait "Votez Porcherie". Je me faisais mal en dansant le Pogo dans des fêtes que peu de temps avant on appelait encore des Boums, mais dans les quelles on passait dorénavant "Anarchy in the UK" et "Should I Stay or Should I go?". Mes premières Doc "coquées", mon premier Harington, les épingles à nourrice, le badge avec le A de anarchie en rouge sur fond noir accroché sur la poche de la manche du bombers. Et puis j'avais un appareil dentaire, ça aussi ça faisait vachement Punk, enfin si on veut.
Puis je me suis mis à lire les poêtes maudits et Lautréamont et Apollinaire et à écouter des trucs vraiment zarbis, et je dirais même que plus c'était zarbi et mieux c'était. Petite liste au pied levé: Cocteau Twins, Christian Death, Joy Division, Dead Can Dance, The Chameleons ("What does anything means, basically?"), Wire, Little Nemo, Siouxie, Echo and the Bunnymen... La palme ce serait peut-être pour un groupe français du nom de Trisomie 21, qui usait de maintes boîtes-z-à rythmes, quelquefois en même temps et quelque fois pas au même tempo. Une de leurs pochettes était une reproduction du Saturne dévorant ses enfants de Goya, le top de l'optimisme, quoi. On se faisait appeler successivement new-waves, bat-caves, corbeaux et plein d'autres noms comme ça. Finalement tout ce qui était un tant soit peu gai ou pas tout à fait intellectuel ne nous intéressait pas et nous ennuyait même profondément. Par exemple l'été, par exemple la plage, par exemple le foot, par exemple les filles pas new-waves ou pas bat-caves selon le moment. Car ce qui comptait c'était d'être vraiment cool, et pour être cool il fallait 1/avoir l'air dégouté et 2/constamment adhérer à la dernière nouveauté. Mais rien ne changeait en fait, on avait toujours des longs pardessus achetés au Kilo dans les boutiques de fripes, des chemises blanches dont la liquette nous descendait jusqu'aux genoux, des pantalons noirs bouffants, et les fameuses chaussures à pointes en daim. Je suis même allé jusqu'à porter un gilet de costume, gris, dans la petit poche duquel je cachais une montre à gousset dont la chaîne sortait négligemment pour se pendre au bouton du gilet. Ce fût ma trés courte période Dandy, interrompue par la découverte que j'aimais décidemment bien plus Celine que Wild. Bien que mon groupe préféré à l'époque fut les Smiths.

Mots roses

2007-05-09T05:06:00.000-07:00

Pathétique, l'attitude de la gauche momolle ce matin dans les journaux. Libé ouvre en plan paparazzi sur Sarko en vacances à Malte et les socialos crient au scandale parce le nain se paye quelques jours de vacances (des vacances qui certes coûtent bonbon mais où est le problème?). Sarko (qui est notre nouveau président, je le précise pour ceux qui auraient un doute) répond le plus naturellement du monde que ces vacances c'est son pote qui lui paye et qu'il fait ce qu'il veut de sa vie, et qu'il emmerde ceux qui mettent leur nez là-dedans. Pathétique, oui, cette attitude nauséabonde d'aller chercher la petite bête sur des choses aussi futiles. Il est bien évident que Sarko est suffisament malin pour se sortir complêtement clean de cette non-affaire et qu'il n'en restera qu'un feu de paille. Pathétique cette attitude de mauvais perdant. Pathétique que le PS soit à ce point à court d'arguments pour aller se battre sur ce terrain-là. Le temps court contre la gauche, les législatives approchent, mais ils se ridiculisent une fois de plus, n'ont toujours pas compris qu'on ne battera pas Sarkozy sur son terrain, n'ont toujors rien à dire d'intéressant, et pendant ce temps-là Sarko se fait filmer en train de faire son jogging, affirme qu'il n'a rien à cacher, qu'il n'y a pas d'affaire. Et Sarko a raison, et tout le monde dans le fond voit bien qu'il a raison, et qui c'est qui sort gagnant?
Doublement gagnant Nicolas Sarkozy et sa politique, car ce matin, au lieu de parler des centaines d'arrestations, dont certaines semblent totalement arbitraires, en marge des manifestations "Anti-Sarko" (dont je doute au passage fortement de la quelconque utilité), on s'attarde sur les conditions dans les quelles notre Président se fait dorer la raie dans une île qui, bien qu'elle fût jadis célèbre pour avoir donné son nom à un Faucon, le sera désormais pour en avoir accueilli un vrai; au lieu de réfléchir aux erreurs commises pendant la campagne, au lieu de gaspiller sa salive dans ce qui n'est qu'une vaine expression d'une totale impuissance et qui n'est pas même une saine réaction d'orgueil.

C'est bleusipo

2007-04-25T04:28:00.000-07:00

En moins marrant mais plus révoltant, passez voir la page www.cettefrancela.net que salem indique sur son blog.

Et n'oubliez pas de serrer les fesses!

Plein les urnes

2007-04-24T08:51:00.000-07:00

- C'est la majorité.
- C'est la majorité bon dieu, et puis c'est tout! Et puis voilà... C'est la majorité... voilà. Laquelle d'abord? Laquelle? Celle qui pensait que la Terre était plate?... Celle qui veut rétablir la peine de mort? Celle qui se fout une plume dans le cul parce que c'est la mode? Laquelle exactement?

Jean Pierre Bacri dans Cuisine et Dépendance

Petit avec des grandes oreilles

2007-04-20T05:05:00.000-07:00

Il y a peut-être moyen de trouver encore la force d'en rire un peu.

Mais vraiment c'est pas cette France là que je veux, pas la France qui frémit de voir un second tour Sarko-LePen, pas une France de fachos, qui applaudit quand on expulse des enfants et qu'on embarque ceux qui osent s'interposer, qui applaudit puis qu'en redemande, pas une France qui taille des pipes à Bush, qui regrette finalement de pas être allé mettre un peu d'huile dans la machine à massacrer, pas une France qui tape dans le dos et dit "amigo" aux héritiers du bon vieux Franco, pas une France d'imbéciles qui croit savoir que la mauvaise graine est genétique, pas une France qui répond communitarisme quand elle entend métissage, pas une France qui gobe sans broncher les chiffres truqués, les mensonges, le spectacle...
Il y a cinq j'ai pleuré à 20 heures en écoutant France Inter, de honte et de rage en apprenant que la bête sabrait le champagne. Cette fois c'est différent, cette fois il n'y a pas de surprise, quel que soit le duel au second tour, quel que soit celui qui sortira vainqueur, la France a définitivement chaviré, plus rien ne la choque, elle a rendu l'âme. Elle est au bord d'adopter pour constitution le discours de bon gros facho de pilier de comptoire, elle croit que les flics sont la solution à tout, elle dit des choses impardonables mais banales et demain elle fera de façon banale des choses impardonables.

Et si c'est vraiment ça que la France veut, franchement, ça me fait pas rire du tout...

Du plaisir de se faire la malle

2007-04-03T09:32:00.000-07:00

Les diamants ne sont probablement pas éternels, mais au fin fond de la Manche, dans ce petit nid qui acueille le week end la family, il y a une malle. Et au fin fond de cette malle, il y a une demi-tonne de galettes noires de 30 cm de diamêtre qui sont toutes prêtes à témoigner, à raconter, à nous souvenir. C'est bon comme les craquements du vinyl accompagnent à merveille les craquements du feu de bois. Et ça me donne l'occasion d'une play-liste spéciale. Accroche-toi lecteur, y'a des virages.

Melody: Y'a pas que les grands qui rêvent. J'aurais jamais pensé que les disques de ma soeur puissent devenir cultes un jour.
Cocteau Twins: Blue Bell Knoll (1998) 33T. Pas peu fier de celui là.
The Cure: 10:15 saturday night/Seventeen seconds/The top/Kiss me kiss me kiss me. 33Ts. Oui j'étais fan.
The Rolling Stones. I'm free. 45T original, rangé à côté d'une bonne pile de 45T des Beatles, originaux aussi. Je peux pas m'empêcher de repenser au héros de "High Fidelity" de Nick Hornby, vendeur et collectionneur de disques, et à la tête qu'il ferait en voyant ça.
Georges Chelon: Dis-moi. 45T. Je sais enfin de la bouche de mes parents quelle était "leur" chanson.
Camillo: Sag warum. 45T. LE slow qui tue en allemand légendaire.
Scorpions: Still loving you. LE slow qui tue légendaire des allemands.
Pink Floyd: Dark Side of the moon. 33T.
Les Béruriers Noirs: Intégrale en 33T (jusqu'à Abracadaboum). Et puis Houlala 2 (la mission) de Ludwig von 88. J'en aurais presque pleuré.
Jean Jacques Goldman. En public. Double 33T. Le seul intérêt d'en parler c'est que je viens de découvrir qu'en le passant en 45T, ça sonne vachement comme du Led-Zeppelin. Etonnant, non?

Et puis aussi Santana, Deep Purple, Le dernier album de Brel, des originaux de Brassens...

Je rêve qu'un môme que j'aurais vu grandir voit un jour ma discothêque et prennent autant de plaisir que ce que j'ai pris pendant ce week-end. Ce serait un peu pour moi comme avoir planté un arbre.

Minor swing

2007-03-14T06:32:00.000-07:00

Las hasards font parfois bien les choses. Samedi dernier, totalement remis, grâce à une nuit de dix heures, d'une semaine de dingue, j'allais faire bronzer un peu mon cajón dans les jardins de la plaza de Oriente, face au palais, royalement.
Deux bonnes tronches jouaient du swing dans mes vingt mêtres quand moi je suais por bulería et por tangos. Sage décision : je décide de mettre en phase les ondes et d'appuyer mine de rien sur les tchaks de l'after beat qui fait que le swing déclenche chez certains (et je m'inclue), le fameux happy-sad feeling. Un peu trouduc' sur les bords, donc, mais dans le fond ça me faisait marrer. Genre ça passe ou ils se cassent. Ça passe, ils me font signe et je me rend compte que le Cajón peut jouer swing, tout comme la casserole ou les paumes de deux mains (minimum) peuvent jouer swing si celui qui les joue swingue. Une demi-heure agréable eu un rendez-vous pour le 13 à une jam-session.
Le 13 c'était hier. J'ai retrouvé des sensations que je n'avais pas eu depuis me semble-t-il la dernière session au Legend's Pub, Bevois Valley, Southampton, il y a presque cinq ans. J'ai fait ce que j'ai pu pour battre l'after beat, et comme personne ne s'est plaint, j'imagine que je ne l'ai pas fait trop mal. Feeling plus happy que sad, inutile de le préciser.

Entre autres classiques, on a joué ça.

Canción derdía

2007-03-01T06:09:00.000-08:00

Porque hoy parece que llegó la primavera, por una conversación de anoche, por la cantidad de recuerdos que trae y porque la semana que viene iremos a verlos en vivo, cuelgo esta canción de los delinqüentes (del disco el verde rebelde vuelve).

Que tires pa´lante siempre alegre y elegante escucha esta canción,
Sigue por mi camino y no te bajes del bordillo
Llegó la primavera con el canto de los grillos.

Let the music play

2007-02-28T03:29:00.000-08:00

Ma pote la nouyorkaise de la Mancha m'a passé le truc pour mettre de la musique en ligne. Je partage cette petite chanson, ou plutôt-comme c'est souvent le cas avec Bright Eyes- ce qui a première vue n'a l'air d'être rien qu'une petite chanson. Elle reste attachée a une soirée d'hiver où deux chansons s'échangeaient deux amants au coeur de la ville et ou peut-être a commencé ce qui dure encore et qui bat fort.

And I thought I'd let you know
That these things take forever
And I especially am slow

Le problème

2007-02-07T07:41:00.000-08:00

Dieu n'est pas le problème, le problème ce sont les hommmes.
D'autant plus que les hommes existent.
Amen.

2007-02-07T04:50:00.000-08:00

Voilà la fameuse une qui, entre autre dessins satiriques, vaut aujourd'hui à Charlie Hebdo un procès. Je crois qu'il est nécessaire de s'arreter cinq minutes et analyser ce dessin. Je crois qu'il est nécessaire aujourd'hui que chacun sache clairement s'il accepte ou non ce dessin, au XXIº siècle, en France. Ce procès est trés important, il intervient à un moment ou chacun doit se demander, en son âme et conscience, ce qu'il en est de sa propre laïcité, puisque la France est un pays laïque.
Les amalgames autour de l'Islam ont tellement fini par brouiller la vue de tout le monde, qu'on ne sait plus lire le mot "intégriste"? Le chef d'accusation est : "injure stigmatisant un groupe de personnes en raison de sa religion". Qui fait injure à la religion musulmane aujourd'hui, qui est responsable des amalgames, de la "stigmatisation" des musulmans? Charlie Hebdo ou ceux qui ont voulu qu'on attaque Charlie Hebdo? Pourquoi ceux qui s'expriment contre l'intégrisme musulman sont systématiquement taxés de racistes? A qui profite le retour à l'obscurantisme autour des trois grandes religions monothéistes?
Moi j'aimerais que tous les intégristes, quelle que soit la religion qu'ils pratiquent, nous foutent enfin la paix. Ça nous ferait des vacances.

Tiens ça y'est, j'ai refait un caca nerveux...

Lost in the supermarket

2007-01-25T02:11:00.000-08:00

Ce fut un drôle de moment de solitude, là tout perdu sur le parking du centre commercial, les yeux tournés vers Leroy Merlin, se roulant une clope de ses doigts fébriles, tournant le dos à la vitrine du magasin IKEA où il venait de passer deux heures, de dépenser beaucoup plus de sous que ce qu'il n'aurait jamais pensé faire pour meubler un appartement.
Là dans le froid, reprenant son souffle à l'heure de fermeture, isolé du varcame et de l'hystérie des derniers instants qui se vivent à l'intérieur, il fait une pause, il recapitule, il fait le bilan. Il prend l'air détaché en tirant la première bouffée, mais au fond -bien entendu- il panique. Il pense à ce qu'en diront ceux avec qui il se moquait il n'y a pas si longtemps de ceux qui pratiquent le kit nordique. Il cherche sans grand espoir de quoi les convaincre que oui d'accord mais là c'est pas pareil. Degré supérieur de panique, son cerveau malgré lui vient de prononcer l'imprononNONçable : Serais-je en train de changer de vie?

Mais non, jamais personne ne change de vie, c'est rien que le vie qui continue...

Onza again onza upon tiene en madrid

2007-01-24T07:09:00.000-08:00

Mes lecteurs sont formidables. Un amateur de blogues, connecté depuis Barcelone, a entré le mot clé "super test" sur google, ce qui l'a tout naturellement dirigé vers cette page, postée par votre serviteur. Bien que doté d'un sens inné du bon goût l'ayant incité à rester sur nervous cacas, ce lecteur ne parle semble-t-il pas français. Il s'est donc naïvement tourné vers un traducteur internet et c'est sur cette traduction en espagnol de mon poste que je suis tombé. J'imagine la surprise du pauvre catalan en lisant cette chose bizarre. Je me suis alors amusé à appliquer le même programme pour traduire mon dernier post. Pour les hispanophones, je vous livre donc quelques extraits, ébahi que je suis de m'apercevoir que ce que je croyais n'être qu'un crétin d'ordinateur peut sans le savoir faire de la poésie...

Creo que terminaré un día por ya no creer de ningún modo, de ningún modo de otro que la amistad...
Se era una vez aún el nucleo duro del fruto prohibido....
Cuando se se ha conocido, se venía muy de otra parte, no se sabía donde ir, se se fallaba allí, con solo punto común un apetito de todo, el grande espíritu abierto...
El año no podía mejor comenzar, aunque este onza again onza upon tiene en Madrid tenía aires de ultima vez. Les grité que me los gustaba, pero la música era demasiado fuerte, entonces jai no dicho además, yo todos los observaron, estallé de reir, y me volví a poner a bailar...

¿No es bonito eso?

Twice upon two times in Madcity

2007-01-11T04:57:00.000-08:00

Je crois que je finirai un jour par ne plus croire en rien, en rien d'autre qu'à l'amitié.
On a refait le monde, je veux dire on a refait notre monde, on a recréé notre petit monde, le temps d'un week-end, sur notre domaine, on a refait notre monde de fous. On fût une fois encore le noyau dur du fruit défendu.
Chacun dans son rôle, on se connait par coeur, on sait exactement qui doit faire quoi au même moment, dans quelle direction doit aller l'excès de chacun. On sait de quel jambe chacun boite. On rit des mêmes vieux trucs, on s'inquiête pour de vrai d'une fausse disparition, on fait toujours semblant de se disputer un peu pour les mêmes bêtises... On est encore debout quand le soleil se lève et au jour suivant on compte les morts.
Quand on s'est connus, on venait tous d'ailleurs, on ne savait pas où aller, on s'était échoués là, avec comme seul point commun un appétit de tout, l'esprit grand ouvert... Quatre ans plus tard, si certains sont partis, peu d'entre nous en savent plus sur le futur, mais on sait toujours vivre le présent. On sait toujours dire présent.

L'année ne pouvait pas mieux commencer, même si ce Once again once upon a time in Madrid avait des airs de dernière fois. Je leur ai crié que je les aimais, mais la musique était trop forte, alors jai rien dit de plus, je les ai tous regardés, j'ai éclaté de rire, et je me suis remis à danser.

Nervous Cacas Awards Strike Again

2007-01-03T07:07:00.000-08:00

Rebelote et dix de der, les meilleures du plus de mieux de mes trucs préférés en disques, livres, films de cette année.

Catégorie livres: Ma plus grosse décéption cette année: le nouveau livre de Jonhatan Safran Foer ("Extremely loud and incredibly close"). Bien que la forme du livre soit encore trés originale, bien qu'on y découvre des trésors d'imagination de la part de Foer, l'histoire ne prend pas, elle traîne en longueur, ça manque de rythme. J'ai probablement trop aimé le premier bouquin, d'où cette déception, mais quand même, dommage. Ce qui m'a vraiment bien botté cette année, c'est Saramago, je crois que je m'en suis fait trois dans l'année ("Essai sur la cécité", "Tous les noms" et "Essai sur la lucidité"). Mais la palme pour moi cette année: "Crónica de una muerte anunciada" de Gabriel García Marquez. Court, efficace, ingénieux, profond. Et la chance d'avoir pu le lire en version originale. Même si ça ne date pas d'hier (publié en 1981), c'est vraiment mon meilleur souvenir de lecture de l'année 2006.

Catégorie Films: Pas grand chose à ce mettre sous la dent cette année, j'ai trouvé. Le dernier Almodovar, pour moi un de ces meilleurs films. Un petit film sympathique et sans prétention: "Little miss sunshine" qui fait du bien. Le pire Woody Allen de tous les temps "Scoop". Un truc inclassable, agréablement surprenant, beaucoup plus intelligent qu'il n'y parrait "Borat". Mais le nervous cacas catégorie ciné ira cette année au maître Scorsese avec "The Departed" ("les infiltrés"), pour un scénario hallucinant de justesse et un grand rôle de Monsieur Nicholson. La classe.

Catégorie Zizique: Encore une année sans faire la révolution musicale. On a bien eu le disque des Dirty Pretty Things, qui prolonge et qui réchauffe une certaine idée de la musique british, on a bien eu "Avalanche" de Sufjan Stevens, qui en finit pas d'être génial (21 chansons qui sont sensées n'être que des "chûtes" issues de son disque précédent, "Illinoise". Beaucoup d'autres aurraient appelé ça un nouveau disque), et également son coffret de cinq disques de Noël (qui gagnerait un nervous caca s'il y a avait une catégorie "disques loufoques"). Mon petit préféré de Bright Eyes fait aussi les fonds de tiroirs avec "Noise floor" (nouveau vrai album en avril prochain). On a eu le disque de Katerine ("Robots après tout") mais c'est vraiment en concert qu'on apprécie le bonhomme. Il joue les chansons du disque dans des versions complêtement remaniées, au son des guitares des ex-Little Rabbits, avec cette folie qui le caractérise et nous fait le meilleur concert de l'année, haut la main. De mon côté je suis complétement passé à côté du dernier TV on the Radio (dont j'avais adoré le disque précédent), je vais y remédier rapidement, pareil pour le dernier de The Streets. Mais en fait, à défaut de révolution, on se replie sur les valeurs sûres, alors le nervous caca de cette anée est pour Monsieur Tom Waits et son fantastique coffret de trois disques "Orphans". L'objet en lui même est de toute beauté, et ce qu'il y a dedans, c'est du grand Tom Waits, qui ne s'était jamais servi de sa voix avec autant de dextérité, comme s'il lui avait fallu tant de temps pour arriver à la maîtrise parfaite de cet instrument. On dirait que Tom Waits s'est enfin compris.

Voilà pour cette année. Je n'ai toujours pas appris à piloter, j'ai joué pour la première fois au Poker, je n'ai expérimenté aucune nouvelle substance mais experimenté quand même, j'ai eu plutôt mon compte de chaleur et de douceur, j'ai enfin vu New York (et foulé 6 ou 7 pays), j'ai dû prendre des décisions, j'ai attendu attendu, j'ai pas fait le papa Noël, j'ai marrié ma meilleure amie et tenu la main de sa fille quand elle marchait en essayant de retenir mes larmes, je me suis jamais couché avant minuit je crois. Il y a des gens qui sont partis, et des gens que j'ai revu. Je n'ai pas tenu ma bonne résolution qui était d'enregistrer mes chansons. Alors pas de bonne résolution cette année, ça vaut mieux.

Le bizarre incident de la dame dans l'avion

2006-12-14T02:16:00.000-08:00

Le titre de ce poste, je l’ai tiré d’un bouquin que j’ai lu il y a pas longtemps : « Le bizarre incident du chien pendant la nuit ». Pour ceux qui cherchent de la grande littérature, c’est pas à proprement parler de cela qu’il s’agît. Mais c’est un bouquin sympa. Le personnage principal, et narrateur de l’histoire, est autiste. Le bouquin est donc écrit comme s’il était écrit par un gamin de quinze ans, autiste, d’où le titre étrange, et on entre dans ses obsessions, sa façon bizarre de voir le monde et de l’affronter. C’est donc un « bouquin pour enfants pour adultes », ça je l’ai piqué au Compte de cul, un mec qui met sur internet ses « chansons pour enfants pour adultes », qui ont l’allure de chansons pour enfants, mais dont les paroles ne sont en fait pas du tout à conseiller aux enfants. Mais quand même c’est très drôle dans le genre humour noir.

Et hop ! Voilà comment mine de rien on se fait une petite chronique livre/musique (ça faisait longtemps).

Mais revenons à nos moutons. Lundi soir je suis rentré de New York (comment je me la pète) et le retour en avion a été bien rock’n’roll comme on aime. Au bout de trois heures de vol, quand enfin j’avais fini par sombrer dans un sommeil savoureux, après avoir vu un dessin animé pas terrible avec des vaches, et avoir dîné de l’invariable poulet à la mode Boeing, avec dans les oreilles la 5eme de Loo Dweeg (pas le new-yorkais, l’autre), une de mes co-passagère décide subitement de s’évanouir du haut de ses quatre-vingt-dix kilos. Là je me suis rendu compte que le légendaire sang-froid et le style « paré à tout » des hôtesses de l’air est effectivement légendaire (je veux dire que ce n’est qu’une légende) car la seule chose qu’elles ont fait sur le moment c’est se mettre à crier en suisse allemand (c’était un vol avec escale à Zürich) quelque chose que je pourrais traduire approximativement (plus par déduction que par suisso-germanophonie) par « La vache, pourvu qu’elle clamse pas, sinon on est mal ! ». A ce moment là j’étais assis au dernier rang de l’avion, à côté d’un juif orthodoxe résident au Québec, professeur de j’ai pas trop compris quoi, d’une allure entre De Funes dans Rabi Jacob et Michel Simon dans les films de Michel Simon. A la partie arrière du coquet piteux (j’ai des crises d’accent du sud en ce moment), à un mètre de moi, les aides de cabines (les hôtesses, quoi) avaient assis Dolores, la dame évanouie, qui en fait ne s’appelle pas Dolores mais dont le nom, que la déontologie m’oblige à taire, était tout aussi à-propos que Dolores, vu la situation. Ayant été élevé, quoique très loin dieu merci des doctrines cubènites, dans un souci d’aide à mes prochaines z’et prochains, j’ai donc proposé mes services pour maintenir l’imposante dame en position assise, puisque ceci semblait être à cet instant la priorité du service d’assistance aux passagers (des hôtesses, quoi). Notons au passage que ce ne fut pas chose facile, étant donné qu’elle avait quand même manifestement vachement perdu la conscience.
Cet effort de la part du personnel de bord (appelons-les hôtesses pour faire plus simple) pour donner a Dolores l’aspect d’une personne consciente et en bonne santé qui aurait tout simplement décidé de piquer un roupillon à l’arrière de l’appareil, en dépit de son plus qu’évident encéphalogramme plat, m’a paru sur le moment réellement touchant de bonne volonté. Ce souci de maintenir coûte que coûte la bonne ambiance dans la cabine était sans aucun doute une preuve de leur conscience professionnelle. Il ne manquait plus qu’arrive le capitaine dans son uniforme blanc, accompagné d’un steward black à la coupe affro arborant sur les joues deux pattes brousailleuses, et je me serais cru dans un épisode de La Croisière S’amuse, je plaisante pas.
Mais c’est la chèfe de cabine, genre prof d’allemand, ce qui tombait bien car elle était, comme tout le personnel à bord, suisse-allemande, qui vint casser l’ambiance. A peine ai-je eu le temps de constater, incrédule, l’incroyable ressemblance de cette femme avec Dave, qu’elle se saisît d’une main de la pauvre Dolores (nous quittant ainsi un certain poids, on commençait à fatiguer) et de l’autre du téléphone de cabine. Elle se décida alors à demander l’aide d’un professionnel, non pas pour continuer à maintenir l’évanouie en position verticale, mais pour essayer de la réveiller. L’idée me parût assez ingénieuse, car en effet, il serait ainsi beaucoup plus facile pour Dolores de rester assise toute seule, et tout le monde pourrait alors retourner qui à dormir, qui à servir des jus de tomates. Dans les cinq secondes, il n’arriva pas un docteur, mais cinq d’entre eux de sexe masculin et deux autres d’un autre sexe, tous bien évidemment suisses allemands. Je décidai alors que Dolores avait suffisamment d’aide comme ça et je revint à ma place, crevé par tant d’efforts et bien décidé à retrouver Morphée qui j’imaginais devait s’impatienter.
Mais deux minutes plus tard, je me rends soudain compte que dans un court moment de lucidité, Dolores, qui jusque là n’avait pipé mot, essayait en vain d’expliquer aux suisses allemands que si elle ne répondait pas à leurs questions, c’est principalement parce que, comme tout bonne native de Barcelone, c’est Espagnol qu’elle avait fait comme deuxième langue, pas allemand, et encore moins suisse allemand. Devant l’air circonspect de l’auditoire germanophone, elle décidait alors que tout compte fait, ce serait pas pire de se révanouir, chose qu’elle fit immédiatement. Maudissant mon éducation païenne mais presque, c’est dans un réflexe quasi-pavlovien que je me surprend alors à proposer une nouvelle fois mon aide, mais cette fois non pas comme tuteur de femme corpulente mais comme traducteur bilingue.
Moi, comme beaucoup de mes co-citoyens, j’ai subi les cours d’allemand jusqu’à ce que la prof m’en jette en classe de première, me laissant avec sous le bras un embryon de deuxième langue qui me suffirait à peine à commander une pinte pendant la fête de la bière à Munich, et encore moins à dragouiller une teutonne si toutefois j’étais assez désespéré ou assez saoul pour avoir une idée pareille. Il nous alors restait à nous mettre rapidement d’accord sur une langue pas trop compliquée pour la majorité de l’équipe médicale improvisée pour l’occasion (je dis équipe médicale parce qu’au fond de moi je commençais à me sentir grave un personnage dans un épisode d’urgence, en espérant très fort ne pas m’être gourré de chaîne et que ce soit pas plutôt H, ou pire, l’hôpital de la forêt noire). Coup de bol, en dépit de propositions incongrues formulées par un des médecins genre je-sais-tout-j’ai-tout-vu, un rapide scrutin à main levée désigna l’anglais en prohibant toutefois l’usage des accents de Glasgow ou du Massachusetts. J’optais donc pour l’accent du bocage normand, et nous v’là partis : Les médecins parlant entre eux en allemand puis me soufflant en anglais ce que je devais demander à Dolores en español et ainsi de suite afin d’établir l’historique de la patiente (je passe les détails mais la pauvre collectionnait les vacheries du seigneur) pendant l’intervention qui consista finalement à poser une perf à la dame, lui passer du sérum, et contrôler le pouls et la tension toutes les dix minutes.
A bout de trois heures (c’était semble-t-il l’épisode spécial Noël diffusé par Arte, doublé en allemand et sous-titré en anglais), la Dolores, qui se fait appeler Maria (va t’en savoir pourquoi) était finalement complètement revenue à la vie, et tellement contente d’avoir rencontré un copain, se met à me raconter sa vie, d’une tristesse mes amis, pas croyable. Elle m’a fait sincèrement, en plus du don de sa carte de visite, une immense peine, la pauvre, tellement le récit de sa vie au milieu de ses animaux de compagnie en disait long sur sa solitude et le calvaire qu’elle devait vivre ici-bas. Enfin bref : j’ai pas dormi d’un poil mais je suis invité à Barcelone quand ça me chante dans une succursale de la S.P.A.
Pour remercier, les hôtesses m’ont fait cadeau à la sortie du vol d’un vin argentin qu’avait pas l’air d’une piquette (subtilisé en classe bizness). Je suis sorti de l’avion avec la bouteille sous le bras en direction des contrôles de sécurité. Et là, j’ai eu beau leur faire le récit que je viens de faire, les gorilles n’ont pas semblé pas me croire. Car bien entendu, il n’est plus permis de monter à bord d’un avion avec quelque liquide que ce soit. Alors voilà, j’ai du laisser ma bouteille à la dame des rayons X, et on m’aurait sans doute entendu crier jusqu’aux alpages suisses, si le bruit sourd du verre tombant au fond de la poubelle ne m’avait pas coupé la chique. On est tombé bien bas, bien bas, disait Brassens…

L'art d'avoir raison.

2006-11-27T03:16:00.000-08:00

Un petit extrait de Schopenhauer pour bien commencer la semaine : (traduction maison et donc, approximative). Notons que l'Arthur nous écrit ça en 1830. Je conseille la lecture de cet ouvrage assez court, ou Schopenhauer nous explique 32 "stratagèmes" pour toujours avoir raison dans toute discussion, y compris quand on est soi-même convaincu d'avoir tort...

"Ce qu’on appelle opinion universelle est, tout bien considéré, l’opinion de deux ou trois personnes : on en serait convaincu si on pouvait observer la formation de une de ces opinions universellement valides. On verrait alors que ce sont deux ou trois personnes qui au début l’adoptent ou la proposent et l’affirment, et avec eux ceux qui, supposant que l’idée fût examinée bien à fond et sous le préjugé de leur compétence, adoptèrent eux aussi l’opinion ; puis beaucoup d’autres, dont l’indolence poussait à croire plutôt que se fatiguer à vérifier, les crurent alors à leur tour. Ainsi grandît vite le nombre de partisans indolents et crédules : puisque l’opinion avait déjà un bon nombre de voix en sa faveur, les partisans suivants pensèrent qu’elle n’elle pouvait avoir été adopté que grâce au bien fondé de son raisonnement. Ceux qui restaient se virent obligés à passer pour des fortes têtes qui se rebellent contre des opinions de validité universelle et des sujets impertinents qui prétendaient être plus malin que le monde entier. A ce point, l’isolement se convertit en obligation. A partir de là, les quelques personnes capable de juger se voient obligés à se taire : et ceux qui ont le droit de parler son ceux qui sont totalement incapables d’avoir leur propre opinion et leur propre jugement, qui ne sont rien d’autre que l’écho de l’opinion des autres mais qui défendent ces idées jalousement et avec intolérance. Ce qu’ils haïssent en celui qui pense de manière différente, en dehors de l’idée différente qu’il soutient, est surtout le fait d’oser juger par soi même : chose que jamais ils ne se sont résolus à faire, ce dont dans le fond ils sont conscients. En somme, très peu sont capables de penser, mais tous veulent avoir une opinion : que leur reste-t-il alors, à part prendre les opinions des autres, déjà toute prêtes, plutôt que de se forger les leurs ? Les choses étant ainsi, que vaut la voix de cent millions de personnes ? Que penser d’une donnée historique par exemple, qu’on trouve chez cent historiens mais qui, comme on vient de le démontrer, a été prise des uns aux autres, de telle façon qu’elle se réduit à l’affirmation d’un seul individu ?"

Arthur Schopenhauer “L’art d’avoir raison” 1830-1831.

Tengo una duda...

2006-11-03T02:23:00.000-08:00

¿Hay o no hay que certificar las cartas de amor?

Rien qu'un soupçon

2006-10-31T02:20:00.000-08:00

Il y a des trucs qui ont le don de me foutre en boule. Hier soir, je vais à mon supermarché favori (enfin j’ai aucune tendresse particulière pour lui, c’est juste que c’est à deux pas du boulot, quoi) pour m’acheter mon repas du soir. Comme d’habitude j’avais sur le dos mon superbe sac à dos avec airbag intégré. Je passe le portillon qui inévitablement arbore un panneau représentant une flèche blanche dans un rond bleu, et là : Surprise ! La caissière m’interpelle :
- Monsieur-je-ne-peux-pas-vous-laisser-passer-avec-votre-sac-il-faut-le-laisser-« en-caisse » (vous avez remarqué, on ne dit jamais « à la caisse » en langage supermarchié, c’est trop vulgaire, on dit « en caisse », ça fait plus classe).

Voilà, il en fallait pas plus pour me foutre de mauvais poil, car d’un seul coup on me soupçonne d’être venu dans l’intention de voler, ni plus ni moins. Moi qui n’ai jamais rien volé de ma vie, même à l’époque où tous mes camarades ou presque se faisaient un jeu de « chouraver » des tas de trucs stupides et inutiles chez les commerçants du bled, moi qui suis toujours ressorti les poches vides, moitié par couardise et aussi moitié parce que je ne voyais pas pourquoi je volerais l’honnête boulangère dont je connaissais le fiston qui entre parenthèse -et pour fermer l’aparté- ne trouva rien de mieux pour me remercier que de me foutre son poing dans le nez parce que soi disant je l’aurais gêné pendant une partie de ping pong au foyer, et peut-être bien aussi, je le crains, parce que je regardais sa petite copine avec un peu trop d’insistance (la réciprocité dans le regard de la demoiselle, et le strabysme dans celui du fils de la boulangère, m’avaient encouragé à continuer). Moi, disais-je, qui suis bien trop con pour être malhonnête, on me traite presque de voleur avant même que j’ai foulé le sol de ce supermarché de mes deux... sacs en plastique in-recyclables. Et pourquoi, quand on m’accuse de vouloir remplir mon sac à dos en douce, devrais-je penser que les employés du magasin n’ont pas, eux, l’intention de commencer à le vider dès que j’aurai le dos tourné et le nez dans la laitue ? Pourquoi devrais-je faire confiance si on ne se fie pas de moi ? La confiance n’a de sens que si elle est réciproque, enfin je crois. Bref ça m’a saoulé. Mais en fait j’ai rien dit parce que j’avais qu’une envie, c’était d’acheter mon steak pour rentrer vite fait chez moi et me vautrer dans le canapé pour écouter à la radio le mutiplex des matchs de la coupe du Roi. Des fois je me fais une drôle d’impression, mais bon. J’ai rien dit et ma révolte se résumera à tous jamais à ce billet dans mon blog.

J’ai rien dit parce que c’est pas bien grave, dans le fond. J’ai juste fait un caca nerveux.

Maintenant imaginons que chaque fois que j’entre dans un magasin, j’ai le droit au même traitement. Que de temps en temps, et même assez souvent, on me fasse une petite fouille en passant quand je sors de ces mêmes magasins. Imaginons que chaque fois que je sors de chez moi, on me demande mes papiers, où je vais, d’où je viens, et qu’à chaque fois que je rentre chez moi se répète le même rituel, toujours par le même flic qui me tutoie et m’appelle par mon prénom. Imaginons que je sois suspect, soupçonné, partout où que j’aille. Je m’imagine, incrédule, apprenant en ouvrant mon poste de télévision que ces soupçons continuels se doivent au fait que mes parents sont des incapables, qu’il n’ont pas su me donner l’éducation qu’il fallait. Imaginons qu’on me case de force dans une catégorie sociale, pour le lieu où j’habite, les écoles que j’ai fréquentées, les fringues que j’aime porter, la musique qui me fait vibrer, ma culture, ou bien ma soi-disant culture, ou bien simplement celle de mes parents, ou juste celle de mes voisins, et imaginons qu’on décide que cette catégorie là est, le temps d’une campagne électorale, le temps d’un mandat, ou peut-être plus longtemps encore, le centre du monde et la cause de tous les maux.

Peut-être que je ne me contenterais pas d’écrire deux mots dans un blog. Peut-être que j’aurais une soudaine envie mauvais comportement.

On m’a parlé d’une expérience de sociologie qui se déroule plus ou moins de la façon suivante : On met dans une classe deux groupes d’élèves, un groupe de « bons » et un groupe de « cancres ». Puis on donne systématiquement aux bons des mauvaises notes, et aux cancres des bonnes notes, quel que soit le contenu de leurs copies. En continuant l’expérience suffisamment longtemps, on observe que petit à petit, les deux groupes s’inversent : les élèves finissent par se conformer à l’évaluation qu’on fait d’eux, à s’identifier au préjugé dont ils sont victimes ou bénéficiaires.

CQFD.

Ça se passe(ra) comme ça...

2006-09-13T04:06:00.000-07:00

Voilà un petit article que m'a transmis mon pote le ranchero, et que je ne peux résister à vous traduire le mieux que je peux, mais on est pas des boeufs.

Le président de McDonald’s Europe, Denis Hennequin, a présenté hier à Bruxelles, son nouveau McPasseport, qui facilitera la mobilité à tous les travailleurs de la chaîne de restauration rapide entre les différents états membres de l’Union Européenne et qui fut accueilli avec satisfaction par le commissaire à l’emploi, aux affaires sociales et à l’égalité des chances [de la communauté européenne NDLR], Vladimir Spidla, comme une initiative « très positive » dans le cadre de l’année européenne de la mobilité professionnelle. Le nouveau McPasseport contiendra les données professionnelles sur les capacités et la formation obtenue par les employés de McDonald’s en Europe et cette information permettra à l’employé d’obtenir du travail dans d’autres restaurants de la chaîne avec une plus grande facilité à l’intérieur des états membre de l’UE. Avec cette initiative, McDonald’s pense pouvoir “garantir aux travailleurs une opportunité pour obtenir de l’expérience à l’étranger et pour connaître de nouvelles cultures, de nouvelles façons de travailler, de nouvelles langues, ce qui sera d’une grande utilité pour l’avenir de tout travailleur, que ce soit chez McDonald’s ou dans d’autres entreprises ». Le commissaire Spidla souligne que cette initiative de McDonald’s est « un excellent exemple » d’intéraction entre la création d’une politique et sa mise en marche. « Si les entreprises n’appliquent pas nos propositions, elle sont irréalisables », déclare-t-il.

Dans l'article, le commissaire Spidla dit les choses clairement: « Si les entreprises n’appliquent pas nos propositions, elle sont irréalisables ». Bah oui, à quoi ça sert que Spidla il se décarcasse? Pas de doute: les propositions viennent de Bruxelles. La société libérale actuelle ne peut plus s'embarrasser de ces notions d'état, avec des politiques sociales différentes, des lois du travail variables, des coûts de production inégaux. C'est lourd, ça nous ralentit tout, en plus il faut se farcir les syndicats, les Prud'homme, enfin toutes ces machines à faire chier le patron. Alors l'Union Européenne trouve des solutions: La Mo-bi-li-té. Bien entendu, pour que ça passe, il ne faut pas trop s'attarder sur les aspects négatifs de la mobilité (autre terme à mettre au panthéon de euphémismes libéraux, à côté de flexibilité, adaptabilité, employabilité...). On préfère donc parler de "garantir aux travailleurs une opportunité pour obtenir de l’expérience à l’étranger et pour connaître de nouvelles cultures, de nouvelles façons de travailler, de nouvelles langues, ce qui sera d’une grande utilité pour l’avenir de tout travailleur, que ce soit chez McDonald’s ou dans d’autres entreprises". Comme c'est émouvant. Ça me ferait presque regretter de n'avoir pas eu la chance de bosser chez eux pour me payer mes études. MacDonald's, qui contribue à construire une société où tout le monde bouffe pareil, pense pareil, une société où s'effacent peu à peu les particularités qui, en fin de compte, font que nous sommes humains. C'est ce MacDonald's là qui se prend tout à coup pour une plateforme d'échange culturel et linguistique? Que je sache, "BigMac" se dit "BigMac" en anglais comme en Swahili, à New York comme sur la place rouge de Moscou.
Ça peut paraître très anecdotique ce passeport MacDo. Mais moi ça me fait froid dans le dos. Le MacPasseport, c'est tout simplement l'avenir. Un avenir proche, si proche qu'il frise le présent. L'immigration choisie est prônée par Sarkozy et personne à gauche ne critique ce projet de façon virulente. C'est à dire qu'on peut raisonnablement s'attendre à voir se mettre en place ce système dans très peu de temps. L'immigration choisie, c'est la façon dont dispose la France pour faire passer la pilule que l'Union Européenne veut imposer tout doucement: Bientôt ce seront les entreprises qui décideront des flux migratoires, selon leurs exigences et leurs besoins. Dans une société ou les états disposent d'un domaine d'action et d'une marge de manoeuvre qui se réduit chaque jour un peu plus, rien d'étonnant à cela. Un jour ce sont les états même qui disparaîtront...
Alors je ne serai pas étonné le jour où je verrai s'imprimer les premiers passeports officiels distribués par les entreprises, où figureront les données relatives à l'"employabilité" de ceux qu'on appelait, dans un temps reculé, des citoyens, et qui alors ne seront plus que les employés de telle ou telle entreprise. Et ça pourrait bien arriver beaucoup plus tôt qu’on ne le pense…

Néologismes et mots hybrides (III)

2006-09-12T03:40:00.000-07:00

Potenciel (-le): (Physique). De potentiel et potence 1. Se dit de l’énergie qui précipite le pendu (de sa propre initiative ou à la suite d’une sentence capitale) vers le bas. 2. Par extension, l’énergie potencielle est aussi celle qui tire lentement les mortels vers une chute irrémédiable.

« Il est un âge où les raideurs se déplacent »

J’ai entendu cette phrase lors d’un discours prononcé par mon père à l’occasion de l’anniversaire d’un de ces amis (ou bien de son propre anniversaire, ça m’échappe). Curieusement, si mon père n’est pas homme de long discours dans la vie quotidienne, il est assez bon dans l’exercice quand il s’agît de s’exprimer lors des grandes occasions. Je ne sais plus d’où il tenait cette citation, mais c’est une jolie façon de parler de l’âge. Paradoxe et football sont deux mots qui lui collent à la peau et pour cela si j’osais, je dirais qu’il est adepte du contre-pied-de-nez. Pas étonnant qu’il m’ait transmis son goût pour les chansons de Brassens. Brassens qui, pour parler de la même chose, disait

« la loi de la pesanteur est dure, mais c’est la loi »

en parlant du poids des ans, de ce poids qui fait que tout finit par tomber un jour ou l’autre : les cheveux, les seins, les fesses, le ventre, les paupières, les dents et finalement le corps tout entier.

Chez le pendu surgit une raideur caractéristique sur laquelle Boris Vian s’attarde (si je puis dire) à la fin de son roman J’irai cracher sur vos tombes .

« Ceux du village le pendirent tout de même parce que c'était un nègre.
Sous son pantalon, son bas-ventre faisait encore une bosse dérisoire. »

Cette raideur, qui en d’autres occasions est symbole de vie, de jeunesse, devient chez le pendu le signe irrémédiable de la mort. Pour lui aussi, la loi de la pesanteur est dure, elle est même fatale, tout comme l’est la loi des hommes. Et tout comme l’est pour nous la loi du temps…

Passe le oinj'

2006-09-04T04:57:00.000-07:00

Ça se confirme: La consomation de Cannabis peut entraîner des conséquences trés graves sur la santé mentale (pertes de mémoire, hallucinations, vision déformée de la réalité). La preuve.

Néologismes et mots hybrides (II)

2006-09-01T02:59:00.000-07:00

Paramélysé(e) : (adj) Fusion de parallèle, caramélisé et paralysé. Se dit d’une personne qui, à la suite d’un choc émotionnel, se retrouve immobilisée, comme prise dans le caramel, les membres disposés dans l’axe du corps, de manière parallèle.
Paramélysme : (n.m) Etat d’une personne paramélysée. Par extension, défaut de paramélysme.

Néologismes et mots hybrides (I)

2006-08-24T03:42:00.000-07:00

ŒAnalogie : (n.f) Imprononçable et impossible à écrire : L’orthographe correcte nécessite que le E soit à la fois dans l’O et dans l’A. Fusion d’œnologie et analogie. Le mot analogie se rapporte à l’archivage (anales) et à au rapprochement entre deux idées, deux souvenirs. Analogique s’oppose également au terme « numérique » pour différencier la photo qu’on voit sur un écran d’ordinateur, de celle qui s’imprime sur du papier et qui par définition, jaunit, s’oxyde comme le fait le vin et change au cours du temps.

Les souvenirs, c’est pour quand on vit pas. Le reste du temps, on court, on court, on se fait des pleins de souvenirs, des pelletées toutes grasses de matière grises, à mesure qu’on perd des poignées toutes grises de matière grasse. On s’agite, on gesticule, on sait plus où donner la tête et on appelle ça vivre. On a des cartons pleins de nos beaux souvenirs, mais on rarement le temps de les ouvrir.

Les souvenirs c’est comme le bon vin. Il y a un moment propice pour les déguster. Ça peut être tout seul sur le coin d’une table, on entre amis, pour partager. Mais pour les bonnes bouteilles comme pour les souvenirs, c’est toujours une rencontre entre nous et eux, chacun s’est préparé, s’est affiné, a grandi, a mûri, le vin, comme les souvenirs, et comme nous.

Je suis de ceux qui entassent les entrées de concerts, les tickets de cinéma, les petits cailloux, les bouchons de vin, les capsules de bière, les post-it, les journaux, les billets de métro, de bus, de train, d’avion, les prospectus. C’est un vrai foutoir. Dans la maison de mes parents, dans la pièce où je dors quand je leur rend visite, il y a des dizaines de ces petits machins là, sans que je n’ai aucune idée précise de la raison pour laquelle il ne fallait absolument pas jeter ce morceau de liège-ci, ce sous-verre en carton-là. Chez moi aussi, j’ai des grandes enveloppes pleines de petites enveloppes pleines de papiers intemporels. Il y a du petit Poucet là dedans, peut-être, l’illusion d’un chemin tracé par des petits coquillages, des pierres de toutes les couleurs, des grains de sables. Pour pas se perdre dans le bois. Pour croire au retour.

Alors quand ne on vit pas, dans les rares moments où on se sert de l’inertie de la toupie, on peut s’asseoir deux minutes et ouvrir un souvenir. C’est parfois un souvenir auquel on ne croyait pas beaucoup, au début. Comme six bouteilles de vin, achetées on ne sait plus trop pourquoi à un petit producteur d’où ne sait plus trop où. Juste pour voir. Une petite piquette pas chère, en apparence. Et là, c’est la bonne surprise, on jurerait un premier cru de Saint-Estèphe, une merveille en vérité. Et le souvenir, comme le bon vin, nous suit longtemps, longtemps après que la dernière goutte en soit bue.

Et là, c’est le drame : Six bouteilles c’était décidément trop peu. Mais… comment pouvait-on savoir ?...

Super test !!! (spécial été)

2006-08-21T03:04:00.000-07:00

J'aime bien regarder les gens dans le métro et penser: "Et lui? Rolling stones ou Beatles? Slips ou caleçons?". Moi par exemple, ce serait plutôt Rollings et caleçons. Si on y pense bien, on peut approcher la personnalité de quelqu'un simplement par une succession de ces petites questions à deux réponses. Chacun serait alors déterminé par la somme des réponses qu'il donne à ce test. Sachant que nous sommes entre 6 et 7 milliards d'individus, j'ai fait le calcul, avec simplement 33 questions, on atteint 8.589.934.592 possibilités (2 puissance 33), on a même de quoi départager les ex-aequos. Alors voilà, rien que pour toi, lecteur assidu de nervous cacas:

LE QUESTIONNAIRE A DEUX BALLES (puissance 33).

1. Slip ou caleçon?
2. Beattles ou Rolling Stones?
3. Thé ou Café?
4. La bourse ou la vie?
5. Charlie ou les drôles de dames?(1)
6. Fromage ou dessert?
7. Jean Marie ou Marie Jeanne?
8. Nicolène ou Ségola?
9. Céline ou Proust?
10. Juillet ou Aout?
11. PC ou Mac?
12. Stop ou Encore?
13. Pierre Desproges ou Stéphane Colaro?
14. A l'église ou à la mairie?
15. Chez toi ou chez moi?
16. Le beurre ou l'argent du beurre?(2)
17. Et si on sortait ou Et si on restait? (Aidez-moi, c'était quoi déja cette pub?)
18. Sous le lit ou dans le placard?
19. Varicelle ou Oreillons?
20. Godard ou Truffaut?
21. A voile ou à moteur? (attention, j'ai pas dit "à vapeur")
22. Real Madrid ou Atlético?(3)
23. Pepsi ou Coca?(4)
24. Rat des villes ou Rat des champs?
25. Dockside-Lacoste ou Doc Marteens-Harrington?
26. Le bruit ou l'odeur?
27. Action ou vérité?
28. De bon matin ou tard le soir?
29. Blanc ou Rouge?
30. Vinyl ou CD?
31. Eté ou hiver?
32. La Mano Negra ou Manu Chao?
33. La vie devant soi ou le meilleur derière?

Allez, je le fais pour montrer l'exemple. Je serais donc plutôt:

CaleçonRollingstonesThéLavieLesdrôlesdedamesFromageMariejeannePeuim

porteCélineAoutmaisj'aimeraismieuxseptembrePCEncoreDesprogesMairieCh

eztoiLafilledelacremièreEtsionsortaitSouslelitVaricelleTruffautAmoteurAtlét

icoM'enfousRatdesvillesDocLebruitActionTardlesoirRougeVinylEtéLamanoneg

raLaviedevantsoi-iste.

Je me sens beaucoup mieux de le savoir.

Toi aussi tu peux faire le test et découvrir ta vraie personnalité grace à nervous cacas, le blogue qui se fout pas de ta gueule, même en plein été.

(1) La réponse "Charlie ET les drôles de dames" est acceptée, il faut de tout pour faire un monde. Ça marche aussi avec Stone ou Charden, Hèlene et les garçons, les Claudettes ou Claude Fraçois, Belle ou Sebastien etc...

(2) La réponse "Le beurre ET l'argent du beurre" n'est pas acceptée, car comme chacun le sait ou ne peut pas avoir l'un ET l'autre, c'est bien ça qui craint. Eventuellement, la réponse "La fille de la cremière" est acceptée sous réserve de présentation d'un justificatif duement validé.

(3) Question formulée pour les espingouisants. Ça marche aussi avec OM ou PSG, ManU ou Manchester City, Milan AC ou Inter?..

(4) Ça marche aussi avec McKing ou Burger Do, mais aussi avec Bush ou Kerry, PS ou UMP et engénéral avec tout ce qui ne se diférencie que par l'emballage.

Tour de cons

2006-07-28T04:59:00.000-07:00

Alors quoi? Fichtre! Est-ce donc possible? Qu'entends-je? Le vainqueur du tour de France se serait dopé?

Soyons sérieux trente secondes et résumons les faits.

Il y a de cela quelques années, un scandale éclate en plein tour de France pour révéler ce que tout le monde savait déjà parfaitement : Le ploton est rempli d'une bande de Junkies qui se mettent par toutes les voies possibles (j'ai bien dit toutes) une véritable pharmacopée qui ferait rougir le Ketih Richards des meilleures heures. Comme le tour de France, c'est quand même rentable (ah et puis pour la beauté de sport aussi, j'oubliais) on décide qu'il faut me nettoyer tout ça tout ça vite fait. S'en suit grande opération médiatique dans laquelle on saupoudre une quantité impressionante de poudre aux yeux et on finit par imposer l'idée que le tour de France, à partir de maintenant c'est propre. Mais il y a un petit problème : Pour que le tour de France reste rentable, il faut donner au publique de la sueur, de la vraie. Et le spectateur Juilletiste, il veut voir du col hors-catégorie, du contre-la-montre à la vitesse d'une 103sp, du sprint genre P.M.U., sinon le juilletiste il s'emmerde et il zappe sur TF1. Alors on ne peut rien changer ou presque à la difficulté des étapes. Et c'est justement là que ça coince : Les mêmes étapes qu'avant (quand c'était pas encore propre), courrues à la même vitesse. Soyons logiques, de deux choses l'une : Ou bien le dopage (du temps ou c'était pas encore propre) ne servait à rien, ou bien ce n'est peut-être pas si propre que ça...

Je ne fais aucune découverte, je ne cherche à étonner personne, car tout le monde le sait. Ce qui m'étonnes, moi, c'est cette capacité collective que nous avons à accepter le mensonge, à occulter, à oublier. S'il ne s'agissait que de sport, passe encore, mais ce qui est vraiment grave, c'est que le même syndrôme nous pousse à un oubli chronique du passé de nos dirigeants politiques, parfois même à une ignorance de leur présent.

Et j'ai même parfois l'impression que plus c'est gros, plus c'est évident et mieux ça passe à nos yeux. Exactement comme pour le tour de France...

Fin de soirée

2006-07-20T07:17:00.000-07:00

Parfois la vie ressemble à une fête à laquelle on n’aurait pas été invité.

On serait passé par là, par hasard, attiré par le bruit ou par la lumière, ou on aurait connu le cousin par alliance de la copine d’un copain qui aurait su pour une indiscrétion que quelque chose se passerait dans cet appartement ci, ce soir là. Qu’on soit juste passant, ou bien voisin du dessus, qu’on ait frappé à la porte ou sonné à l’interphone, on nous aurait laissé rentrer. Pour notre bonne tronche ou parce qu’on avait dans chaque main un sac plastique rempli de bières, de sacs de chips, ou de serpentins, on nous aurait fait passer dans le vestibule, puis directement à la cuisine pour mettre les boissons au frais. Puis on aurait proposé de l’aide ou on se serait servi un verre, allumé une cigarette. On bien on se serait approché de la chaîne hi-fi pour faire semblant d’être un DJ- comme toujours, ceux qui critiquent la musique sont ceux qui n’osent pas mettre un disque. On aurait petit à petit fait connaissance, en commentant le foot ou la politique intérieure ou la politique extérieure ou les deux à la fois ou la couleur du papier peint, ça n’a aucune importance, vraiment.

Après un petit moment, l’alcool et la bonne ambiance aidant, on aurait commencé à se sentir à l’aise, on aurait définitivement oublié l’envie de se tailler en vitesse qui nous assaillait aux premiers instants.

Après, tout devient naturel, on se sent bien, on ne pense plus à se tirer, on n’en a aucune envie, on est là, sans soucis, on est bien. Si bien qu’on aimerait en savoir plus sur la jolie petite brune qui nous sourit de loin. Alors on ose ou pas s’approcher, selon qu’on soit timide ou alors plus à l’aise avec ces choses là. Ça dépend. Mais on ne sait jamais au fond combien on perd ou si au contraire on gagne.

Il y aura des danseurs de salsa de salon, semblables à des automates et insultant la grâce, il y aura des concours de Tequila-Paf. Il y aura des cons, à notre avis, et quelqu'un pour partager cet avis. On sera probablement nous aussi le con de quelqu'un. Il y en aura aussi sûrement qui passeront plus de temps que la normale enfermés dans la salle de bain. Les raisons pour ça sont multiples… Et puis on se trouvera soudain des points communs avec l’espèce de clown hypéractif qui fait marrer tout le monde, on ne saura pas trop si le trouver lourd ou s’en faire un ami. Mais on se servira un autre ver pour trinquer avec lui, et on partagera un grand rire de mômes, le nez planté au plafond.

Ce qui se passe dehors nous est tout à fait égal. Le temps passe. Les liens se tissent. On ne regrette définitivement pas d’être venu.

Puis viennent les premiers départs. Ceux qui se lèvent tôt, ceux qui vivent loin, ceux qui ne tiennent pas longtemps. Peut être certains auront même promis à la baby-sitter de ne pas rentrer trop tard. Avec un peu de chance, on ne regrettera aucun de ces départs anticipés. Au pire on se promettra, en y mettant un air de profonde sincérité, de se revoir rapidement. Ça n’a pas grande importance, mais on s’approche de la fin, c’est à peine sensible, même si ce n’est encore qu’un bruit très sourd et très lointain.

On retourne danser, ou causer dans la cuisine. Ça pourrait durer des heures. D’ailleurs ça fait des heures que ça dure.

Et puis soudain s’en vont ceux qui devaient rester, ceux qui n’auraient jamais du partir. La petit brune qui nous souriait de loin s'en va, en maudissant notre timidité, ou bien au bras du grand chauve qui dansait torse nu. Les bouteilles à moitié pleines nous paraissent soudain à moitié vides. Puis complètement vides. On pense tout à coup à la gueule de bois qui nous attend au matin. La musique des années 80 fait de moins en moins marrer tout le monde, et nous elle commence franchement à nous fatiguer. On se dit que si on y va maintenant, on à peut être encore une chance de profiter un peu de la journée de demain. Et pendant qu’on hésite, pendant qu’on pèse le pour et le contre (si on reste on ne coupera pas au coup de serpillière et au vidage de cendriers harchi-pleins, oui mais si on reste on pourra passer sur le chemin du retour par la boulangerie qui ouvre tôt, et se payer un croissant tout chaud), pendant qu’on essaie tant bien que mal de raisonner un peu, tout le monde se tire, petit à petit, inexorablement. La fête est finie. Tôt au tard il faut partir.

Depuis tout petit on nous a répété la pire des leçons qui soit : « Les meilleures choses ont une fin »… Alors pourquoi souffre-t-on encore, chaque fois qu’on se rend compte que c’est la vérité ?

Onanisme commémoratif

2006-06-16T05:11:00.000-07:00

Je me souhaite ici à moi même (parce qu'on est jamais aussi bien souhaité que par soi même1) un trés joyeux anniversaire en attendant d'être vieux pour de bon et sans espoir de rajeunissement. Remarquez, je n'ai pas encore essayé les crêmes qui rafermissent, les lotions qui dérident (et pas seulement les fesses), les appareils électriques qui sculptent ni en général tout ce qui tire vers le haut ce qu'il faut tirer vers le hat, remplit les vides quand faut remplir les vides, liment les bosses quand faut limer les bosses.
Pendant que j'y suis, ce mois-ci c'est aussi l'anniversaire de ce blog. Ça file, ça file...

1 je vais pouvoir accueillir sur ma page tout ceux qui tapent "Onanisme" sur Google. Bien joué, question marketing.

Le nombre de la bête

2006-06-07T03:31:00.000-07:00

Je viens de me rendre compte qu'hier c'était le fameux 6/06/06, et que nibe, que dalle, que rin de rin, on pas vu la queue d'un démon... J'ai même pas fait attention, je me suis même pas baigné dans l'eau bénite, je me suis pas muni d'un crucifix (d'ailleurs je me demande bien où j'aurais trouvé un truc pareil), j'ai pas fait trois petit Pater en allant au dodo. Bref, j'ai fait comme d'hab', je suis resté fidèle à moi même: un païen, un mécréant, un infidèle, un qu'aura jamais sa place au paradis (ce qui m'arange bien : au lien de pas pêcher au cas où il y aurait une place, je continue à pêcher, emerveillé chaque jour de constater que le meilleur dans la vie, c'est bien souvent le pêché). Bref pour moi le nombre d'hier en aucun cas ne fût 666.

Le nombre d'hier pour moi, ce fût 240.

Une agence de conseil aux entreprises proposait hier de limiter le salaire des patrons à 240 fois le SMIC. Je me suis pas gouré, non, non,non : deux cent quarante fois le salaire minimale interprofessionnel de croissance. J'ai bien relu tout bien et tout. J'ai sorti ma qu'à-le-cul-net, ma calculette. Combien ça nous fait tout ça? Ça nous fait quand même 3,5 millions d'Euros par an, 300.000 Euros par mois, 10.000 Euros par jour, 416 Euros par heure, 7 Euros par minute. Ça fait seulement un peu plus de 10 centimes par secondes, je suis déçu... Enfin quand même, sympa les patrons, de se serrer la ceinture comme ça, jusqu'à ne plus gagner que cette misère, on sent que les gars se mobilisent, ça respire la solidarité, c'est prometteur pour l'avenir, quoi !

Au passage, ça veut dire qu'il y a un nombre siginificatif de patrons qui gagnent plus de 3,5 millions d'Euros par mois ? Ah oui, là... quand même! je me doutais pas...

Le démon c'est là qu'il est, dans la tête de ceux qui annoncent cette proposition avec sérieux, sans honte aucune. Ceux qui sont suffisemment loin, là haut dans les zautes sphères (comme disaient les gars de Zebda) pour ne pas voir l'indescence qu'il y a à dire une chose pareille. Je suis persuadé que la solution aux problèmes du monde ne réside pas dans la limitation du salaire des patrons, ce serait malheureusement trop simple.
Mais qu'ils la ferment au lieu de nous les briser avec ce genre de déclarations, et ça nous ferait des trés jolies vacances. Merci.

Pour ceux qui ont quelque chose entre les oreilles

2006-05-24T07:39:00.000-07:00

Suite à un post sur le blog "Le monolecte" (voir liste de liens), j'ai installé (en HTML, oui monsieur) une liste de liens vers les dernières sorties du e-label Jamendo. En gros, Jamendo se propose d'encourager l'échange et la diffusion de musique sur le net. Les artistes mettent leur musique sur le site, et nous on est libres d'écouter les dixes, de les critiquer et même de rétribuer directement les musiciens si ça nous chante. Incrédibeule, non ?
Je ne me suis pas encore fait une idée précise de la qualité de la zizique proposée (j'ai quand même entendu deux-trois trucs sympas), mais quoi qu'il en soit, le concept en lui-même me parraît suffisament intéressant pour soulever en moi une gigantesque vague d'enthousiasme.
Je ne rouvrirai pas ici le débat "Pire to pire, mieux ou peer?". Ici, c'est l'artiste qui décide de mettre sa musique en ligne, et cette musique est protégée par un licence "creative commons" (lien disponible sur le blog "Le Monolecte" cité plus haut). Je suis totalement persuadé que les nouvelles technologies ne servent plus seulement à vendre par paquets de douze une quantité d'âneries musicales préformatées et vomitives, mais aussi à la création et la diffusion musicale en court-circuitant les distributeurs classiques. Bref, je pense qu'il y a de quoi être optimiste, je suis persuadé que c'est de ces sites, à l'abri de la musique en tube, que vont sortir prochaînement les choses les plus intéressantes.

Bon, ne pas oublier Boudiou Records, le e-label no profit de Normandie, qui vient de transformer son site en un portail de toute beauté que ça en est éblouissant tellement ça en peut plus d´être si beau. La aussi, musique en ligne et bon esprit.

Il nous refait le coup du mange disque!

2006-05-09T04:15:00.000-07:00

Oui c'est vrai, c'est pas sérieux, j'avais dit qu'il y aurait une nouvelle formule tout ça, qu'il y aurait plus souvent des chroniques de dixes et tout ça, mais voilà voilà j'arrive.

Alors voilà, je ne saurais trop vous conseiller d'écouter Bright Eyes. C'est un groupe encore un peu difficile à se procurer, mais franchement, c'est de la boulette de balle. Derrière ce nom de groupe se cache en fait un songwriter (Il y a pas de mot en français pour dire songwriter, c'est comme storyteller, y'a pô non plus, et ouais) du nom de Conor Oberst, un nom à coucher dehors, certes, ce qui plus est une bien mauvaise idée quand comme lui on vient du Nebraska (et oui, encore un gringo, un amerloque, quoi), mais ne nous éloignons pas du sujet. C'est beau, c'est des textes super sensibles, un rien impressionistes, ça oscille entre la Country des familles et l'Electro, c'est bourré de trouvailles de production toujours à bon escient, jamais tape-à-l'oeil. Je ne sais pas quoi dire de plus. Un petit bout de texte peut-être?

"I know you have a heavy heart
I can feel it when we kiss
So many men stronger than me have thrown their backs out trying to lift it
But me I’m not a gamble you can count on me to split
The love I sell you in the evening, by the morning won’t exist."
Extrait de "Lua", album "I'm wide awake, it's morning" Label: Saddle Creek.

Maintenant, si ça vous plait pas, j'y peux rien, mais ça m'étonnerais fort...

J'en profite pour remettre ça avec ma play-list de la semaine (ça faisait longtemps)

Diego Amador : Piano Jondo
Bon, je suis pas mal dans le Flamenco en ce moment, je vous prie de bien vouloir m'excuser. Mais ce disque est un disque particulier. Pour ceux qui pensent que le Flamenco se résume à écouter la complainte d'un gars qui s'est malencontreusement pris le pied (ou tout autre partie qui dépasse) dans la porte, ça vaut peut-être le coup d'essayer. Des pianistes de Flamenco, y'en a pas des tonnes. Celui-là est de plus autodidacte et plein de sensibilité, ça touche au jazz à de nombreuses reprises, bref c'est pas du Gipsy Kings. Un joli disque, vraiment.

Mathieu Boogaerts : J'en ai marre d'être deux
Oui j'aime Mathieu Boogaerts, personne n'est parfait. Et je continuerai à penser que ce gars-là est un maître pour toute la auto-proclamée nouvelle chanson française, dont les trois quarts de la production vole, selon moi mais je peux tromper (quoique...), pas trés trés haut quand même au dessus des pâquerettes hexagonales.

Joaquín Sabina : Mentiras piadosas
Comment vous dire, Sabina c'est un peu comme notre Gainsbourg à nous, en plus littéraire, en plus espagnol, en moins alcoolo et en plus vivant surtout.

Various artists : Monsieur Gainsbourg Revisited
En parlant de Gainsbarre, Franz Ferdinand, Marianne Faithfull, Tricky, Portishead, The Kills... reprennent Gainsbourg. Encore? me direz-vous. Oui mais l'originalité réside dans la traduction des textes en Anglais, trés bien faite, à la fois fidèle et suffisament musicale pour que ça sonne bien. Un disque intéressant et inégal.

Voilà voilà, ce sera tout pour aujourd'hui msieudames. Retournez-donc à vos occupations, plutôt que de surfer pendant les heures de boulot...

Prière éstivale

2006-05-09T03:26:00.000-07:00

Que t'ai-je fait Petit Jésus ?
Zidane se retire du ballon!
Maintenant il manquerait plus
Qu'tu mettes Sarko à Matignon...

Anti-conso et bien pensant

2006-04-11T02:08:00.000-07:00

Un lien sur le blog de Yenayer qui tombe a pic: un texte de deux philosophes Canadiens, J. Heath et A. Potter, titré “The Rebel Sell”, d’après le bouquin du même nom, et sous-titré : « Si on déteste tous le consumérisme, pourquoi ne peut-on pas arrêter d’acheter ? ». Un lien qui tombe à pic pour moi disais-je, car depuis quelque temps cette réflexion est le centre de pas mal de discussions avec certaines personnes de bonne compagnie, dont mon colocataire le Ponch Diplomatik, ce qui m’encourage à écrire un post sur la question.

L’idée est la suivante :
1. Le mode de vie consumériste qui est le notre aujourd’hui nécessite, pour être maintenu, que perdurent l’exploitation, la précarité, la faim, et même la guerre.
2. Tout en sachant cela, et même si je considère que je ne consomme pas d’une manière excessive, je suis incapable de renoncer totalement à la société de consommation (entre autre pour les raisons exposées dans l’article de Heath et Potter).
3. C’est inacceptable, à tel point que je préfère la plupart du temps faire comme si je n’en avais pas conscience.
4. Comme je ne suis finalement pas si sûr que ça de pouvoir y changer quelque chose, je ne fais la plupart du temps que me donner bonne conscience. J’adopte une attitude, un langage, une pseudo philosophie qui, pour ainsi dire jamais, n’aboutissent à des actes constructifs ou produisant un changement de ce que je dénonce, mais qui me permettent d’évoluer dans des cercles (réels ou virtuels) de gens du même avis que moi, mais pas plus que moi constructifs ou producteurs de changement.

Je voudrais pas balancer, mais en plus j’ai comme l’impression que je suis pas le seul. Et parfois je m’agace moi-même profondément. Comme par exemple :

Quand je me balade le dimanche avec sous le bras un journal « de gauche » qui s’accompagne d’un magnifique supplément en papier glacé sur lequel les images de guerre, de famine, de violence sont entrecoupées de publicités pour des parfums très très chers où les corps improbables de mannequins faméliques servent systématiquement d’argument de vente…
Quand j’argumente sur les raisons de ne jamais de ma vie manger au MacDonalds en me foutant éperdument de la vie tragique qu’à bien pu vivre le poulet dont les pattes atrophiées n’auront jamais servi qu’à une chose : pas à faire marcher le poulet, mais à me remplir l’estomac…
Quand je vote…
Quand je gueule après les sommes honteuses dépensées dans le sport professionnel entourés d’amis absolument d’accord avec moi juste avant d’être interrompu par l’apparition d’un réflexe moteur classique qui consiste à lever les bras en l’air en poussant des cris quand Ronaldinho envoie au fond des filets un morceau de cuir d’un quinzaine de centimètres de diamètre, justifiant ainsi qu’on verse sur son compte bancaire chaque mois assez d’argent pour, au choix, se payer une dizaine de voitures de sport, ou donner à bouffer à un pays africain pendant un bon bout de temps…
Quand, au lendemain de soirées où comme bien souvent on a rêvé d’un monde débarrassé des firmes multinationales, j’ai la gueule de bois à cause de boissons alcoolisées produites par des firmes multinationales et que je me la soigne en buvant des boissons gazeuses et sucrées produites par d’autres firmes multinationales. Le comble étant que bien souvent les mêmes firmes multinationales produisent les boissons qui accompagnent à la fois les nuits qui chantent et les lendemains qui déchantent (j’allais dire les nuits qui gueulent et les lendemains qui dégueulent mais je me suis auto-censuré, on est pas la pour déconner). Bref.

Enfin en gros je m’agace profondément car je me rends bien compte que je souffre du mal que décrivent Joseph Heath et Andrew Potter dans « The rebel Sell » : Un trouble bipolaire massif, à l’echelle de la société qui fait que, bien qu’on dénonce le consumérisme, on vit toujours dans une société de consommation. Malgré nous, on s’enferme dans une attitude paradoxale d’anti-consumériste bien-pensant.

Une des données du problème est que la société, à travers la publicité ou les médias, ou de manière moins visible, plus insidieuse, nous donne constamment les moyens de nous débarrasser de nos scrupules, de s’auto justifier dans notre consumérisme, de nous convaincre de l’utilité d’acheter les pires débilités. C’est un cliché, mais on sait que la clé, c’est de créer le besoin. Ce n’est pas un exemple très original, mais le téléphone portable est un cas d’école. Sa rapidité de développement en terme de couverture de marché est hallucinante. Au point qu’on se demande bien comment on pouvait vivre sans téléphone portable, avant, quand on pouvait encore aller au ciné sans entendre tout à coup la chevauchée des Walkyries surgir à plein volume du sac à main de notre voisine spectatrice, à l’époque ou les téléphones étaient tous pareils, gris, ne faisaient pas appareil photo, ni wap (je précise pour les non-initiés qui lisent ce blog que quand un téléphone fait wap, ça ne veut pas dire que sa sonnerie imite un aboiement, le wap c’est autre chose) mais je m’égare, je parlais des temps reculés où le combiné était encore relié au boîtier (portant le cadran) par un fil torsadé dont la tendance à s’emmêler en a rendu fous plus d’un. Oui, comment faisait-on ? Le téléphone portable c’est l’exemple type d’un produit qui s’impose comme nécessaire uniquement par le fait que tout le monde le possède. C’est quand même vachement fort, non ? Prenez la télévision, la cocotte minute ou le Rubicks-Cube : tout les foyers ont fini par les acheter par un effet d’entraînement subjectif, parce qu’on les trouvait respectivement divertissante, pratique ou cool-quoiqu’un-peu-prise-de-tête-à-la-longue. Dans le cas du portable, l’effet d’entraînement est objectif. On a réussi à nous convaincre que sans téléphone portable, t’es rien. Demandez autour de vous, ceux qui ont résisté (et j’en ai fait partie, comme tout consumériste bien-pensant) ont tous fini par capituler. Dans un cas comme celui-ci, l’anti-consumérisme est vain, on finit tous, ou on finira tous, par en acheter un, sans toutefois se sentir coupable, ou victime, de la société de consommation.
Mais il y a pire : en plus de nous déculpabiliser de consommer, la société de consommation a trouvé les moyens de nous culpabiliser quand on ne consomme pas. C’est ce que Heath et Potter décrivent dans l’article avec l’exemple des grosses voitures qui pullulent aux Etats-Unis : elle rendent les routes dangereuses, mais pour éviter ce danger -à ses enfants, l’argument fonctionne toujours- le père de famille moyen n’a pas d’autre choix que d’acheter à son tour une grosse voiture. L’exemple du téléphone portable fonctionne également : pour gagner le marché des mômes, on culpabilise les parents en leur expliquant que pouvoir joindre ou être joint par ses enfants à tout moment garantie leur sécurité. Vachement fort. Une fois de plus, l’anti-consumérisme ne pèse pas lourd devant les arguments de ce genre.

Alors on fait quoi ? La machine semble trop bien huilée, les moyens bien plus forts que nous. Alors plutôt que de lutter de front contre le consumérisme, d’essayer de donner des arguments contre la consommation qui trouveront toujours des contre arguments (culpabilisants ou déculpabilisants) on pourrait peut-être essayer autre chose. J’ai espoir qu’on puisse favoriser d’autres sources de satisfaction que la consommation. Favoriser la culture, l’art, les projets en commun, les associations, les loisirs non-consuméristes, tout ce qui favorise l’échange et démontre la stupidité de l’individualisme, corollaire de la consommation, c’est peut-être le plus beau cadeau qu’on peut faire à nos mômes, si on considère que c’est perdu pour nous.
Et puis ça a quand même plus de gueule qu’un téléphone portable au pied du sapin. Enfin je trouve.

Partis populistes

2006-03-16T05:11:00.000-08:00

Certains prétendaient il y a quelques années que nous, français, avions la pire droite du monde. Serait-ce par chauvinisme? J'ai tendance à penser que la droite d'aujourd'hui est encore bien pire, personnellement. Mais ce qui est sur, c'est qu'elle n'arrive pas à la cheville de la droite espagnole. Bon, évidemment, la grosse différence c'est que la droite espagnole n'est pas au pouvoir, certes. Heureusement, j'ai envie de dire...
Difficile d'exprimer le dégôut que peut inspirer le parti populaire ("el PP") ces derniers temps, mais le comble (jusqu'à nouvel ordre), c'est les dernières déclarations à propos des attentats de Madrid. Le jour même où l'espagne se souvient de cette horreur, où les victimes mutilées, traumatisées à vie tentent de revenir petit à petit à la vie, Rajoy nous ressort la thèse de l'ETA. Quand le monde entier s'accorde à dire que le terrorisme basque n'a rien à voir là dedans, quand le bon-sens même impose l'idée, le PP accuse le système judiciaire tout entier, la police, les service secrets espagnols, d'avoir organisé, truqué l'enquête. Pourquoi? Pour faire tomber le PP bien sûr! Car deux ans plus tard, le PP n'a toujours pas digéré cette défaite éclectorale, cette défaite d'une politique, cette catastrophe. Alors de rage on se met à dire n'importe quoi, que l'ETA aurait sous-traité ces attentats à Al-Qaida (?) ou encore le contraire (pourquoi pas?).
Al-Qaida n'est peut-être pas vraiment telle qu'on nous la présente, il se pourrait que ce ne soit qu'un nom générique pour désigner une multitude de courants, si on peut dire. Mais une chose est sûre: le terrorisme basque n'avait ni intérêt dans cet attentat, ni les moyens de le mettre en place.
Mais je me pose juste une question, Nicolas Sarkozy, (notre futur président, il faut le rappeler), qui il y a peu assurait Mariano Rajoy et Aznar de son total soutien, est-il prêt à suivre le PP sur cette question des attentats? Ce lien de parenté -et Sarko le disait lui même dans son discours, ces deux partis se font appeler "populaires" quand d'autres mal intentionnés diraient populistes- ce lien de parenté disais-je, qui unit le parti de Sarko et celui de Rajoy, devrait être un signal d'alerte de plus. L'Europe que ceux-là veulent construire à des relants pas jojos, pas jojos du tout.

100% bas-du-front

2006-03-06T02:40:00.000-08:00

Laissez-moi vous présenter Salvatore Marino, citoyen Italien, et bas-du-front notoire. Salvatore est un mec, un vrai, muni de parties génitales dont les dimensions lui paraissent probablement remarquables, au point qu’il serait presque prêt à les brandir, comme disait Brassens, comme un enfant de cœur porte un saint-sacrement. Mais Salvatore n’a rien d’un enfant de cœur, c’est un Maschio (un macho, vous aurez traduit), un vrai de vrai et il vient de fonder le mouvement « Machos 100% », « le premier mouvement néomasculin (sic) pour le droit des machos ». Comme c’est parfois le cas avec les bas-du-front, la mission de Salvatore lui a été donnée par Dieu Lui-même, et elle consiste à « Luter contre l’aberration satanique (re-sic) appelée féminisme et faire que l’homme récupère sa position de supériorité ». Quand on s’intéresse un peu au cas de Salvatore on se dit toutefois qu’il y a peut-être quelques raisons de douter de la supériorité de l’homme sur la femme. Mais ce serait faire fausse route, car selon lui, « La femme est bibliquement inférieure à l’homme ». Un argument de poids, effectivement.

Il nous ferait sans doute rigoler, le Salvatore, si on omettait le détail suivant : notre bas-du-front va se présenter à l’occasion des élections générales italiennes du 9 avril prochain. Ça rigole déjà moins derrière les écrans. On s’en serait douté, il hérite en droite ligne du fascisme italien. Il apparaît comme numéro deux sur la liste Non a l’Euro qui comme son nom l’indique refuse la monnaie unique (ça se discute, mais il est peut-être un peu tard, NDLR) mais qui surtout défend tout à fait ouvertement une position néofasciste. Un fascisme à la mode néomasculine : « Tous les grands leaders politiques ont toujours été de viriles hommes de droite, regardez Benito Mussolini ou Francisco Franco ». Salvatore douterait-il de la virilité d’Adolf Hitler où bien encore de Pinochet (et j’en passe) qui n’apparaissent pas dans cette courte liste de dictateurs sévèrement burnés? A voir… Ce qui est vrai c’est que les pires hommes politiques ont rarement été des femmes. A part peut-être Madame Thatcher, comme disait Renaud.

Comme tout bon facho, Salvatore le bas-du-front ajoute à la femme, sur sa liste des fléaux à combattre, l’homosexualité -quelle horreur !- et -bien entendu- le communisme. Pas de surprise. Ce qui surprend déjà un peu plus, et qui incite presque à la compassion, c’est quand Salvatore nous confie que, selon lui, « Les femmes ont massacré les hommes, les ont rendus honteux de leur pénis, et [que] ceci doit se terminer ». C’était donc ça, Salvatore ? Qu’est-ce qu’elles ont bien pu te faire comme misères, les filles, pour que tu leur en veuilles autant et pour que tu en viennes à avoir honte de ton kiki ?
On en vient à se demander combien de dictateurs, combien de militaires sanguinaires ont compensé leurs problèmes avec les femmes en se vengeant sur le peuple. Finalement, c’est peut-être Salvatore qui a raison, si les femmes n’étaient pas si libres et indépendantes, si elles n’avaient pas la fâcheuse habitude de refuser les avances des hommes, si elles faisaient ne serait-ce qu’un petit effort pour rester à la place que Dieu –et c’était déjà bien sympa de sa part- a consenti à leur donner, si elles restaient dociles, serviables et serviles, à la disposition des hommes, tout iraient sûrement bien mieux dans ce bas monde. Au lieu de ça, elles font rien qu’à agacer les garçons, elles nous les fâchent tout rouge-tout rouge, elles leur donnent honte de leur pénis et résultat : elles nous en font des 100% bas-du-front néomasculins et fachos. Alors là, bravo !

Mesdames, Mesdemoiselles, vous l’aurez bien cherché, ne venez pas vous plaindre ! Vous êtes prévenues! Il sera trop tard pour pleurnicher quand les vrais machos seront revenus au pouvoir !

Guerre, mensonges et vidéo

2006-02-13T08:05:00.000-08:00

Alors quoi, la guerre ce serait moche, violent, sale, écoeurant ? Il y aurait des morts ? Quoi ? Du côté des civils aussi ? Et puis des gens torturés, mutilés, traumatisés, brûlés, écorchés, violentés, violés, massacrés, humiliés, ruinés, dépouillés, battus à mort, réduits à rien, traités comme rien, tués comme rien ?
A l’annonce de cette vidéo montrant des soldats anglais se livrant à des « sévices » sur des civils irakiens, l’opinion internationale (qui se réfère bien entendu à l'opinion occidentale) semble de réveiller une fois de plus et se rendre compte que la guerre c’est pas virtuel, c’est bien réel, et que ceux qui la font comme ceux qui la subissent, sont des hommes comme nous tous, ou tout au moins l’étaient avant la guerre, avant qu’on leur vole leur humanité. On s’étonne de ces images, on prend tout à coup l’air offusqué, comme si tout ce qu’on faisait en Irak depuis le début de cette guerre absurde était acceptable, mais que « Non, alors là, non ! c’est pas du jeu ! ». Qu’est-ce qui gêne le plus, finalement dans tout ça ? Que cela existe, ou qu’on nous le montre ? Que ça arrive tous les jours, les horreurs, ça ne nous dérange pas tant que ça, finalement. Mais qu’on nous les montre, qu’on nous oblige à ouvrir les yeux, et alors on prend un air dégoûté. Si au moins cela pouvait servir à foutre un terme définitif à cette absurdité…
Mais Blair continue à dire que les petits gars font du bon travail là bas, Aznar – de qui personne n’avait pourtant demandé l’avis - continue à justifier le conflit, et Bush suit bien entendu une ligne directrice selon laquelle il est inconcevable de se remettre en question.
Combien de temps cette guerre peut-elle encore durer ? Combien de vidéos il va encore falloir, et avec quel contenu ? J’ai vécu de relativement près les attentas du 11 Mars à la gare d’Atocha. J’ai vu la gueule que peut avoir une ville quand elle se réveille à la suite de ça. Des 11 Mars, Bagdad en voit du 1er Janvier au 31 Décembre. Seulement on nous a bien enseigné, patiemment, que toutes les vies n’ont pas le même prix, pas le même poids, pas la même valeur. Ici on donne à un tel attentat son véritable sens, dans toute l’horreur que cela peut représenter, mais là-bas, ça fait simplement partie du « climat d’insécurité ». Il serait temps de se rendre compte de ça, pour ne pas, un de ces jours si ce n’est déjà fait, finir par s’en foutre complètement…

Pourquoi ont-ils tué Jaurès?

2006-01-25T04:27:00.000-08:00

Voilà. Le Chili a un nouveau président, et attention, c'est même une présidente. Sincèrement, une présidente, qui plus est de gauche, ça devrait faire plaisir. Mais ça faisait longtemps que j'avais pas fait un vrai petit caca nerveux. Je suis vraiment chiant des fois à voir le mal partout, à chercher la petite bête, mais voilà ce que j'ai pensé l'autre jour sur le sujet :

Je ne connais pas cette Michelle Bachelet alors je serais bien gonflé de la critiquer. Je ne connais rien à son passé, si ce n'est qu'elle a été victime de la torture sous la dictature. Je suis persuadée de ses bonnes intentions. Mais pourtant voilà. Je ne peux pas m'empêcher de penser que le sexe féminin sert de plus en plus d'argument politique, surtout à gauche. Et ça franchement, ça me fait une sale impression. Oui je fais ma tête de lard. A gauche - et quand je dis à gauche, je veux dire pour les partis sos-dem (sociaux-démocrates), même si je devrais pas - à gauche dis-je, être une nana, c'est plutôt fashion, ça vend bien, c'est comme des tas d'autres trucs super fashion, comme être homo par exemple, ou comme fumer des joints. En gros tout ce qui touche au fashion peut servir d'argument éléctoral. Dans un blog que je lis de temps en temps (Everybody's wierd), il y avait un lien vers un article de libé qui parle de la mode chez les djeunes, qui faisait en quelque sorte l'apologie du sectarisme qui existe autour de la façon de s'habiller chez les mômes, et qui tombait la tête la première dans la démagogie la plus complète. On oublie la politique au profit du fashion. On pourait appeler ça de l'électoralisme. Comme on ne sait vraiment plus comment aborder les vrais problèmes, à gauche on se la joue fashion et à droite on se la joue réac.
Oui mais alors, c'est vrai, la gauche en Europe fait avancer le droit des homosexuels, elle a une démarche pas trop conne vis à vis du cannabis, elle se soucie du droit des femmes. Alors non de d'là, pourquoi je me plains, pourquoi je dis électoralisme quand tout simplement, les partis socialos répondent à l'attente d'une partie de l'électorat de gauche, quand elle suit un programme en quelque sorte, quand finalement elle ne fait que son boulot! C'est vrai, de quoi il se plaint celui-là à la fin?
C'est juste que quand j'ai vu les résultats des élections au Chili, quand j'ai vu qu'un pays de plus en Amérique du Sud passait à gauche, ma première réaction fut d'être plutôt content de la nouvelle, et la seconde a été de me demander combien de temps il faudrait à la nouvelle présidente pour décevoir ses électeurs. Mes parents étaient dans la rue le 10 Mai 1981, ils faisaient la fête au soir des élections, la ville était vètue de rouge, on entendait les claxons des voitures. Ils n'avaient connu que la droite, et tout à coup tout allait s'arranger, ils en ont rêvé trés fort. Et 25 ans plus tard, ils sont écoeurés, ils ne savent même plus s'ils doivent voter. Et nous, ceux de ma génération, on a grandi sous Miterrand, qu'est-ce qu'il nous reste? Voilà ce que la gauche à réussi à faire en 25 ans : deux générations désanchantées, désabusées. "Pourquoi ont-ils tué Jaurès", les mots de Brel n'ont jamais été autant d'actualité. Moi je suis certain que Jaurès en aurait la nausée de voir la tronche du PS aujourd'hui. Jamais il n'y eu autant de raison de la ramener et jamais ils n'ont été aussi silencieux. A croire qu'ils préfèrent la fermer plutôt que de dire une connerie. Que pour ne pas briser le consensus, par peur de je-ne-sais-quoi, ils se taisent et attendent. Ils comptent sur leur image de gauche pour leur score aux éléctions. Pas besoin d'être de gauche finalement, il suffit de se proclamer comme tel. Car qui des dix prétendants candidats du PS est de gauche? Et c'est Ségolène Royale qui va se présenter, parce qu'une femme c'est fashion, ça fait moderne cool. Alors voilà, pour l'Europe c'est fini, plus personne n'y croit vraiment. Que va-t-il se passer si l'Amérique du Sud, elle aussi, se réveille dans quelques années à jamais déçue d'une gauche qui n'aura rien fait pour eux? Le Brésil déjà déchante malgré tout l'espoir qui avait été mis là dedans. Chaque jour, aux quatre coins du monde, la porte s'ouvre un peu plus grand à un système qui nous bouffera par petits bouts, qui fera de nous des êtres de moins en moins humains, qui sème la misère et la mort...

Cité dans le texte

2006-01-11T02:47:00.000-08:00

Comme ça en passant, c'est aujourd'hui le dernier numéro de la série d'articles et d'interviews "Cité dans le texte" qu'on peut trouver sur le site de libé. Ce sont des témoignagnes des habitants de la cité de Grigny. Aujourd'hui, Amar Henni, un éducateur qui bosse depuis 20 ans sur le terrain, y parle, entre autres choses mais surtout de, notre ami Sarko. Quelle bonne idée, faire parler des cités par ceux qui la connaissent! Et non par ceux qui disent la connaitre sans y avoir foutu les pieds et prétendent pouvoir en rêgler les problèmes.
Il développe l'idée, tout à fait juste selon moi et centrale dans la situation politique française actuelle, de la respectabilité que donne Sarkozy aux racistes en france. Autrement dit, en suivant Sarkozy, on n'aurait plus honte de ses propres idées racistes, comme on pouvait avoir honte en suivant LePen. Voilà, c'est excatement ça: Une boîte contenant la même merde, qui sentirait autant la merde quand on l'ouvre, mais avec un jolie étiquette.
Autre idée développée par Amar, sous forme d'interrogation : Pourquoi n'y a-t-il pas plus de résistance contre cela ? Peut est-ce être pour la même raison, finalement... Sarkozy fait partie de l'UMP, il en est même le président, il ne peut quand même pas être fasciste !.. Après tout, nombreux sont encore ceux qui sont prets à croire que le PS réunit encore des gens de gauche, pourquoi ne pas croire alors que l'UMP ne renferme que des démocrates ?
Et puis une dernière idée, forte, et qui donne le titre à l'article : La france a peur de ses enfants. Oui, la france a peur de sa jeunesse, de sa culture, du métissage. Peut-être parce que la france ne la comprend pas, sa jeunesse. Ou peut-être parce que ceux qui la dirigent lui présentent cette jeunesse comme dangereuse, parce qu'ils alignent les contre vérités, parce qu'ils attisent le feu de l'antagonisme au lieu de souligner la richesse de la différence...

Nervous Cacas Awards 2005

2006-01-04T06:42:00.000-08:00

Tararatapoum, roulements de tambours, cris de groupies hystériques, évanouissements, et tout et tout... Car voici l'heure des nervous cacas Awards 2005, ceux qui couronnent les meilleures oeuvres en matière de musique, cinéma et littérature pour l'année 2005!

Alors bon.

Le bouquin le plus nervous cacas : "Tout est illuminé" de Jonathan Safran Foer.
J'ai lu d'autres bons bouquins cette année, mais j'ai vraiment adoré celui-là. Quelque chose de nouveau dans la construction du roman, avec une technique de narration vachement intéressante, un humour irrésistible... Un nervous caca d'or bien mérité! A noter que le nouveau bouquin de Foer est en cours de traduction. J'attends ça avec impatience...

Le film le plus nervous cacas : "Les locataires (3 Iron)" de Kim-Ki Duk.
Grosse impression à la sortie de ce film. Difficile à décrire toutefois. Un détail qui a son importance : le personnage principal féminin dit 4 mots dans le film et le personnage principal masculin ne dit pas un mot. Malgré cela, leur performance d'acteur est absolument géniale. Il y a une humanité débordante qui provient de ce film. Un gros caca nerveux pour le ciné asiatique en général et à ce film en particulier.

Le dixe le plus nervous cacas : "Come on feel the Illinoise" de Sufjan Stevens.
J'aurais bien voulu que ce soit le dernier white stripes, ou bien le dernier franz ferdinand, mais ils n'ont pas été à la hauteur. Ca aurait pu être le dernier de bright eyes ou celui de mathieu boogaerts, mais c'est ce disque tout bizarre qui emporte le nervous cacas award 2005 du skeudi le plus mieux.

Maintenant, à vous de jouer, faites moi donc part ici de vos livres, films et bouquins préférés de l'année, histoire de voir à côté de quoi je suis passé sans le savoir.

Merci de votre attention. Une bonne année à tous les blogueurs qui passent par ici et en particulier à ceux qui sont sur ma liste de blogs. Tchao!

NDLR : Les liens renvoient sur le sîte amazon, non pas parce que j'ai une quelconque affection pour ce genre de mégamachin kapitalotruc, mais simplement parce qu'il faut bien avouer qu'on y trouve de tout...

Entre les fêtes

2006-01-02T04:38:00.000-08:00

Noël en soi, je suis pas contre. Le truc, c'est toujours ça qui fait chier tous les ans, c'est le lendemain chez mon oncle. Cette année encore, il a fallu se lever à onze heures pour y aller. Imaginez la gueule que j'avais et la légère envie de décéder sur le champ au moment de la première gorgée de Ricard. Je crois qu'on a battu des records d'ennui cette fois-ci, dommage qu'aucun représentant du Guinness Book n'ait été invité à déguster l'éternelle bûche mandarine-pêche de vigne dont les arômes artificiels sont au palais ce que canard WC est à la cuvette des toilettes, et vice-versa, si on veut. On a donc fait le strict minimum, c'est à dire qu'on a même pas bu le café et qu'on est parti au moment même où mon oncle entamait la série des blagues belges (j'invente rien).
Je me souviens, c'était juste après que la soeur de la petite copine de mon cousin m'a raconté l'histoire selon elle véridique d'un mec qui est mort à la suite d'un traumatisme crânien résultant d'un choc avec le fémur d'une vache, propulsé lors de l'explosion de cette même vache, explosion causée par la combustion à l'aide d'un briquet d'un nuage de méthane produit par le bovidé lors d'une flatulence (j'invente toujours rien, juré). Le Guinness Book, je vous dis, le Guinness Book...

La grande nouvelle en Normandie, c'était la neige, cette année. On a jamais du parler autant du Calvados dans la presse nationale depuis le débarquement des forces alliées le six juin mil neuf cent quarante quatre. La dernière fois qu'on avait vu un Caennais à la télé c'était quand Pow-Wow a atteint les premières places du TOP50 avec "Le chat", vous vous souvenez? Et bin oui ils sont caennais les Pow-Wow, autant que les tripes ou Guilllaume le conquérant! Bref, tout était blanc et c'était beau. Et moi j'étais plutôt vert de pas pouvoir en profiter. La neige réveille toujours chez les vieux adolescents des réflexes enfantins. J'ai toujours secrètement envie de me rouler dedans d'en faire des boules d'en faire fondre doucement dans ma bouche d'en glisser dans le cou des filles. Tout le monde en a secrètement toujours envie, mais voilà on a passé l'âge parait-il, on a quand même autre chose à faire. Moi si j'avais pas eu cette espèce de grippe, je crois que j'y serais bien allé quand même, peut-être avec ma soeur qu'est pas non plus trop pressée de grandir...

Et puis je suis reparti pour Madrid le 31 à 21:40. C'est à dire que je suis arrivé à l'aéorport de Barajas à 23:30. A minuit moins deux, j'étais dans le métro, absolument seul, et j'avais en main mon sac de grains de raisins que les hôtesses nous avaient distribué dans l'avion (la tradition en Espagne veut qu'on avale 12 grains de raisins pensant les douze coups de minuit). La tradition en Espagne ne veut pas qu'on mange seul le raisin dans un wagon de métro à la lueur blafarde du néon plafonnier. Mais quand on a pas le choix!.. A minuit moins une, j'avais pris ma décision: j'allais les manger coûte que coûte.

A minuit et douze secondes, je les avais mangées. Un énorme four rire m'a soudain envahi. Il ne m'a quitté que quand j'ai prononcé mon premier "¡Feliz año!" aux vigiles du métro.

Bonnes résolutions.

2005-12-13T04:50:00.000-08:00

Bon, j'ai peut-être fait quelque chose d'utile aujourd'hui : J'ai écrit à B. Records pour leur proposer mes morceaux du projet Nervouze KK. Et cette fois je me dégonfle pas, je les envoie. Ils sont d'accord sur le principe, à voir si ça leur plait...

C'est décidé, pour cette année 2006, je veux mener au bout ce qui me chatouille depuis trop longtemps maintenant : La ZiZique. En dehors des morceaux pour B.R., car c'est vraiment pour rire, je veux aller au bout avec mes chansons. Evidemment, quand il s'agît de faire le couillon en samplant des discours politiques ou des extraits de films, c'est facile. Mais quand il s'agit de se montrer pour de vrai, je veux dire à poil, quand l'histoire c'est montrer vraiment ce qu'on a dedans, on fait moins son petit malin...
Les seuls personnes à avoir écouté mes chansons sont tout au plus trois ou quatre, c'est pas beaucoup pour se faire une idée de si ça vaut le coup ou non. Mais comme pour diverses raisons ce sont des personnes qui comptent beaucoup pour moi, et puisqu'ils m'encouragent, ça m'aide à y croire un peu. Et puis je les aime bien, moi, mes chansons, je crois sincèrement qu'au moins deux sont vraiment bonnes.
Alors voilà, c'est ma bonne résolution : Ces chansons je vais les enregistrer, les déposer, et je vais envoyer ça à des petits labels.

On verra bien, et ainsi je ne resterai pas avec le regret de ne pas l'avoir fait.

Dépots de gerbe

2005-12-05T08:42:00.000-08:00

Faudrait il me semble être aveugle pour ne pas voir la dérive dans le discours depuis quelques temps. Toute une frange facho de la droite (mais pas seulement de la droite) française, et qui jusqu'ici dieu merci la fermait, se croit autorisée à resortir les bons vieux propos racistes de piliers de comptoirs. On r'éructe polygamie, on r'haut-le-coeur éthnies, on revomit racaille, on dégobille youyous. Alain Finkelkraut dépose lui aussi une gerbe de toute beauté au monument de l'intelligence tout court*. Depuis que le gouvernement (et Sarkozy en tête, bien entendu) fait du racisme latent en France son bizness politique, il semble que les langues se délient. Qui oserait penser que les récents procès visant des groupes de hip-hop, ou que les modifications faites aux programmes scolaires concernant la colonisation, sont des coincidences? D'ailleurs personne ne le prétend, il est même de bon ton de penser que cela fait partie de la solution au problème. Mais c'était quoi déjà, le problème?

*Pour mémoire, Sarkozy a récemment déclaré que le même Alain faisait honneur à l'intelligence française. Cela fait suite à une interview dans un journal israélien de Finkelkraut (merci Mohsan).

Ce que nous dit la toupie

2005-12-01T05:10:00.000-08:00

Voilà, cette fois elle est partie, après ces adieux prolongés. Je vois que des choses un peu connes à dire. Parce que je suis triste et que c'est pas facile à décrire, ce genre de tristesse, c'est pas facile à raconter, le vide ou bien la peur du vide.
J'ai pensé des choses cela dit, je me suis dit que les mexicains possèdaient une richesse immense dans leur façon de traiter la mort. L'ironie, le détachement. Mais mon pote diplomatik le décrit à la perfection. Si ça les aide à afronter la mort, ça rend aussi les départs plus faciles à supporter. "Partir, c'est mourir un peu", t'as pas d'autres banalités?
Et puis je me suis bon dieu ce que c'est bon l'amitié, ce que c'est fort et ce que ça fait mal parfois. Et puis je me suis dit qu'on était redevenu des gosses, qu'on s'était senti comme le dernier jour des vacances, quand on quitte les amis de l'été, les premiers amours.
Il y a deux jours, elle m'a laissé une boite à chaussures rouge, sur laquelle il y avait juste écrit "11bis" au feutre noir. Dedans il y avait des petits cadeaux, pour notre appart. Il y avait une des ces grandes toupies qu'ils font au mexique. Un jour j'avais joué avec et j'avais du dire qu'elle me plaisait. Et je l'ai trouvée au fond de la boite à chaussures. Je l'ai sortie et j'ai actionné la ficelle. La toupie nous dit que l'absence de mouvement, c'est la chûte. C'est à ce moment là que je me suis mis à pleurer, parce que j'ai su pour de bon que cette fois elle partait. Qu'il fallait qu'elle bouge pour pas tomber.

C'est stupide et mon petit doigt me dit qu'elle sera là bientôt, de nouveau. Alors quoi ? Alors rien, c'est bon l'amitié, c'est tout.

Well bec dans le texte

2005-11-22T02:39:00.000-08:00

Voilà ce que dit Houellebecq dans un de ses bons moments : "Pendant la première partie de sa vie, on ne se rend compte de son bonheur qu'après l'avoir perdu. Puis vient un âge où l'on sait déjà, au moment où l'on commence à vivre un bonheur, que l'on va, au bout du compte, le perdre". Je trouve ça si juste, de plus en plus juste...

Et un peu plus loin: "[...] l'amour rend faible, et le plus faible des deux est opprimé, torturé et finalement tué par l'autre, qui de son côté opprime, torture et tue sans penser à mal, sans même en éprouver de plaisir, avec une complète indifférence ; voilà ce que les hommes, ordinairement, appellent l'amour". C'est un peu vrai, à ceci près que ce n'est pas ce que les hommes appelent l'amour, ce serait plutôt ce que Houellebecq appelle l'amour. Ce qu'il décrit, ce n'est rien d'autre que la plupart des relations de couple. Mais l'amour c'est justement le contraire, c'est une relation dans laquelle chacun trouve les ressources pour ne jamas être ni plus faible ni plus fort, ni torturé ni bourreau.

Il est vrai que l'on vit plus souvent la première que la seconde situation. La plupart d'entre nous d'ailleurs ne vit jamais la deuxième. On vit la première, la relation de bourreau à condamné, et croyant que c'est ça l'amour, on dit que l'amour ne vaut rien. Probablement un peu comme Houellebecq...

Mazagón

2005-10-26T03:53:00.000-07:00

Le sable à marée basse. Un peu en retrait, regarder un balencement de hanches sous un bout de tissu, le sable humide qui change de couleur quand le pied se pose reprend sa couleur quand le pied se lève, et la marque qu'il laisse. Ça scintille et c'est comme cent mille millions de petites clochettes le bruit que font les coquillages quand la vague lèche le bord. Le soleil ça pique un peu mais c'est pas grave.
Y'a même des couteaux, y'a des chapeaux chinois. C'est des morts, c'est un sanctuaire de nacre, les algues c'est les couronnes mortuaires. Et la mer les larmes de tant de chagrin de tant de disparus.

La chronique du mange disque : Profétie d'un naufrage (Rum, Sodomy and the Lash - The Pogues - 1985)

2005-09-26T08:04:00.003-07:00

Ironiquement, je pense que j'ai connu la pochette de "Rum, Sodomy and the Lash" (une reproduction du Radeau de la Meduse) avant de connaître la toile de Géricault. C'était il y a tout juste vingt ans, quand est sorti le chef d'oeuvre des Pogues et que mon père a posé le diamant sur le sillon. J'avais alors à peine plus de dix ans et je prenais en pleine figure cette embarcation de fortune avec ses douze morceaux de punk-mais-avec-de-l'accordéon-et-de-la-flute.

Ce disque fête ses vingt ans (sortie en août 1985). Au même moment, les Smiths étaient en studio pour enregistrer leur chef d'oeuvre (The queen is dead), et The Cure sortaient un single qui allait changer ma vie (Inbetween days). Avec un recul plus que suffisant, on voit aujourd'hui un album caractéristique d'un groupe au sommet de son art, qui domine totalement un style qu'il a lui-même créé. La production d'Elvis Costello, plus connu à l'époque pour son travail de songwriter que de producteur, est impeccable, dépouillée, sans frioriture.

On ouvre sur "The sickbed of Cuchullain", qui résume bien où sont les Pogues : juste à mi-chemin entre la tradition de la musique irlandaise et la musique anglo-saxonne des années 80. Les premiers mots prononcés par Shane MacGowan résument aussi tout à fait le personnage, et le poète du XXe siècle ("McCormack and Richard Tauber are singing by the bed / There's a punch below your feet and an angel at your head / There's devils on each side of you with bottles in their hands / You need one more drop of poison and you'll dream of foreign lands"). Les petits bijoux se succèdent ensuite ("A pair of brown eyes" - "Sally McLeenan") jusqu'au (trop?) fameux Dirty old town, chanson qui donne l'illusion à chacun (et parfois même à des anglais) de connaître tout à coup la musique irlandaise, puis se termine par le superbe "And the Band Played Waltzing Mathilda", lui aussi les pieds plantés dans la tradition irlandaise, mais la tête là haut, dans la pop-music des années 80. La réédition en CD nous offre quatre Bonus Tracks, dont deux grandes chansons, Body of an american et surtout une version d'un chanson qui pour moi reste une des meilleures : Rainy night in Soho.

En réécoutant ses morceaux, une chose frappe tout à coup : dans presque chacune d'elle, il est question de la mort, dans la poésie si particulière, si populaire, de Shane MacGowan. Etait-ce alors à sa sortie déjà, la profétie d'un naufrage qui poussa les membres du groupe à maquiller le radeau de la méduse pour y mettre leurs portraits? MacGowan avait-il déjà en lui l'idée, l'image de sa chûte? Aujourd'hui, quand les pogues jouent encore, c'est toujours sans lui, et le radeau semble bien s'être finalement échoué pour toujours. Quand je vivais encore outre-manche, on racontait (et je pense que c'est la vérité) que Sinead O'Connor l'avait reccueilli et lui donnait les soins dont il a désormais besoin. Au dernière nouvelles, les dates qu'il avait prévu avec son nouveau groupe, The Popes, ont toutes été annulées...

So be happy and free when you're drinking with me, I am a man you don't meet everyday...

The Pogues - Rum, Sodomy and the Lash - WEA international 1985.

Le retour de la chronique du mange-disque

2005-09-21T07:04:00.000-07:00

Ça faisait une petite paye mais c'était le temps nécessaire pour cogiter. Car voilà, j'ai décidé de changer la formule.

D'abord c'est moi qui commande alors je fais ce que je veux.

Desormais ce sera un seul disque à chaque chronique... J'entends déjà les "Ohhh!" de décéption. Mais attendez! pour chaque disque il y aura une sorte de petite critique, un petit commentaire. "Ahh!" qu'ils font, de joie.

Et enfin j'ai décidé que ça s'appelera "La chronique du mange-disque nouvelle formule". So be it!

Casse-pipe et Prime-Time

2005-09-21T03:24:00.000-07:00

Juste un petit extrait de Casse-pipe de Céline qui m'a sauté dessus ce matin:

- Saoul moi? saoul de quoi? Saoul que je serais ça oui, pardon! Si je la renfouinais ma colère! Alors que tu pourrais causer que ce serait du saoul! Le tonnerre du tonnerre de Dieu si je la renfouinais ma colère! Que ce serait tout des flammes, du feu!... Tout volcan dans la maudite turne si je la renfouinais ma colère! Que vous y regarderiez plus de vos yeux, damnés croquants chassieux! vendus!

Il nous faudrait un bon Céline. Quelqu'un qui nous parle de nous aujourd'hui, de notre vie, de notre monde, comme Céline parlait alors de son monde. Et puis voilà, on nous resort Houellebecque, évidemment. Et le pire c'est qu'il faudrait s'en contenter. Le Michel Houellebecque passe au vingt heures sur TF1. Moi je me prends à rêver de voir Céline au vingt heures, à la grand-messe, face à PPDA. Ça oui que ça aurait de la gueule!
Mais le pire de tout, c'est que je vais probablement l'acheter et le lire, ce nouveau bouquin, et que je suis loin d'être le seul.

Demain j'essaye une nouvelle façon de porter ma cigarette, pour me faire un genre. Un genre écrivain d'un nouveau genre.

Les mites

2005-09-19T04:33:00.000-07:00

Je ne me souviens où j'ai lu ça : "Avec combien d'illusions suis-je donc né pour pouvoir en perdre une chaque jour?". Chaque jour des illusions qui se perdent...

Et bien d'autres choses se perdent pourtant : des claques, des balles, du temps, des occasions de se taire et des occasions de parler, des chances d'aventures, de retour, de départ, des chances de donner un sens...

Chaque jour un peu moins d'innocence, chaque jour...

plus cynique et plus résigné,

plus Céline que Prévert,

de plus en plus moins et de moins en moins plus,

fatigué, moulu, fourbu,

plus la tête basse que la tête dans le guidon,

le poing plus dans la poche que dressé en l'air,

... même si on resiste, ça grignotte, ça rogne, ça fait comme les mites, des tous petits trous à la fibre contestaire. Ça prend tout son temps, tant ça se sait gagnant à tous les coups.

C'est pas exactement la joie, ça tient plus de l'automne que du printemps. Jamais j'aurais pensé.

Ultime O.P.A.

2005-09-12T04:24:00.000-07:00

Sur le chemin du retour, au petit matin, ce week-end, m'est tout à coup venue une crise de panique. Dans ce monde tellement moderne, où on imagine plus une seule chose qui ne soit pas encore réquisitionnée, puis patentée puis exploitée, puis soumise aux lois du marketing pour assurer le rendement et le profit maximum, puis côté en bourse, dans ce monde là, il nous reste peut-être un dernier espoir, une dernière chose qui soit encore gratuite, qu'on donne et qu'on reçoit sans compter, une dernière chose sur laquelle ils n'ont pas encore mis la main...

Et là, premier accès de panique : Serais-je, moi dont la devise à toujours été "Never trust a hippie", devenu soudainement un adepte beât (beât, comme dans beât-nick), du flower-power? Voilà ce qui m'a tout à coup glacé le sang.

Car cette chose en question, dernier bastion contre le liberalisme sauvage, il me semble bien que c'est l'amour...

Et puis, même pas le temps de se rassurer qu'arrive la seconde vague de trouille, bien pire, la bonne grosse sueur froide : Et si, ça aussi, ils nous le dérobaient? S'ils s'apercevaient finalement de la supercherie, de l'inacceptable, du contre-courant?

Alors cette fois ce serait sans aucun doute tout à fait perdu...

La chronique du mange-disque

2005-09-02T07:21:00.000-07:00

La musique a surtout été live ; de bien belles sessions dans les pub et entre nous, autour d'un feu de tourbe...

Mais il y a quelques nouveautés à signaler, et surtout :

The icicle thieves : Modern Lullabies
Première nouveauté : Les Bicylethives s'appellent maintenant les Icicle thieves (question de copyright) et ils ont enfin une version définitive de la version provisoire du futur album. Et sincèrement, je suis content qu'on y soit finalement arrivé, après tout ce mal qu'on s'est donné.
The Yokels : Good Evening Bevois Valley
Autre groupe de Southampton, héritier des désormais légendaires session du jeudi soir au Legends Pub où ont sévit pendant environ six mois les membres (dont votre serviteur) du collectif "The Franco-Irish Hiberian Society", les Yokels nous livrent leur premier (et semble-t-il ultime) opus enregistré live mais en studio. Principalement du Blue Grass et de l'Irish Folk. Mais du bon.

Et puis aussi des vrais disques* :

Suftjan Stevens : Illinoise
J'ai bien envie d'en faire mon disque de l'année. Ça faisait longtemps que j'avais pas entendu quelque chose d'aussi original. Difficile à décrire, mais je me risque en disant que ce serait Gershwin chantant du Folk, ou quelque chose d'approchant. Ce disque parle donc de l'Illinois, et il semble que ce garçon, qui a enregistré quasiment tout dans son appart de Brooklyn, ait l'intention d'écrire un disque sur chaque état des USA. Du fond du coeur, j'espère qu'il vivra assez vieux...
Lambchop : Nixon
J'ai beau m'époumoner à dire que Lambchop est un grand groupe, mes amis n'acrochent toujours pas. Forcément, il leur faut des trucs qui sautent tout de suite au visage. Et Lambchop serait plutôt du genre à vous prendre par les sentiments...

(* NDLR: Les vrais disques sont ceux qu'on trouve dans les super-marchés de disques, où ils sont vendus sous une couche de célophane trés trés agaçante à retirer, et dont la copie illégale constitue un délit pouvant aller jusqu'à de la prison, parce qu'on ne rigole pas avec l'industrie du disque)

Rions un peu (tant qu'il est encore temps)

2005-09-02T06:57:00.000-07:00

J'en ai une bien bonne. Je sais, elle est hyper connue, mais je ne m'en lasse pas. Elle nous vient du petit Donald Rumsfeld, de Washington, Etats Unis, et a été entendue pour la première fois lors de son discours aux ministres de l'OTAN, à Bruxelles, peu de temps avant l'invasion de l'Irak:

Il y a des choses que nous connaissons. Et puis il y en a d'autres que nous savons ne pas connaître. C'est à dire qu'il y a des choses dont nous savons que, pour l'instant, nous ne les connaissons pas. Mais il y a des choses inconnues que nous ne connaissons pas (sic). Il y a des choses dont nous ne savons pas que nous ne les connaissons pas (re-sic). En résumé, l'absence de preuve n'est pas la preuve d'une absence... Ne pas avoir la preuve que quelque chose existe ne veut pas dire qu'on a la preuve qu'elle n'existe pas.

Vraiment, je ne m'en lasse pas.

En résumé, tout est clair : Si on est capable d'entrenir la peur d'avoir peur de la peur qui fait peur, c'est gagné, on peut à peu près faire gober n'importe quoi aux citoyens et détourner leur attention des problèmes de politique intérieure (santé, éducation, emploi... que les gouvernants actuels sont bien incapables de rêgler), mais aussi extérieure (quelles sont les vrais raisons des conflits armés).

La trouille comme opium du peuple, il suffisait d'y penser...

Dirty Old Town

2005-08-23T06:56:00.000-07:00

Période bizarre : mes amis ont une facheuse tendance à se marrier ou bien à avoir des enfants ces temps-ci.

Certains ont cependant la bonne idée d'être Irlandais et donc célébrer leur noces à Dublin.

Je cours donc faire ma valise. Depuis combien de temps que je n'ai pas vu cette île? Je pense que ça fait plus de dix ans... Il parraît qu'elle a bien changé. C'est ce qu'on va voir.

Certainement pas de nouveaux posts jusqu'à jeudi prochain, donc.

Playlist le retour

2005-08-23T02:57:00.000-07:00

On est rentré au concert de Franz Ferdinand par les moyens les plus détournés possibles. C'est ce qui arrive quand on est pas foutu de s'organiser pour acheter les places en avance. Enfin disons que ça a ajouté du piment à la chose. Le concert était super intense, on a vu un vrai de vrai de groupe, dans une salle tout à fait adaptée. Le lendemain ils jouaient aussi en première partie de Bono God et ses U2 au stade Calderón. Là il aurait fallu me payer pour que j'y aille...

And now the playlist of the ouique:

Radio Birdman : The essential 74-78
Groupe australien rarisime. Sûr que les Clash les ont écoutés avant d'acheter leurs premières guitares.
Trojan Records : Beatles Tribute
Une vraie trouvaille, un coffret de trois disques de reprises des beatles en reggae.
Patricia Barber : Modern Cool
Je peux pas m'empêcher de penser à une PJ Harvey du Jazz ou quelque chose comme ça. Deux manières différentes de traiter et de triturer le blues d'une façon complêtement personnelle.
Herbie Hancock : Thrust
Pas aussi surprenant que Head Hunters parce qu'en général on l'écoute ensuite. Mais dans la même veine Jazz-Funk-Electro. Un autre disque fondateur.
Massilia Sound System : 3968 CR 13
J'aime bien massilia. Et puis ça draine beaucoup de souvenirs, des bons souvenirs.

Mensonge (#3)

2005-08-22T04:31:00.000-07:00

En droite ligne de l'affaire de bavure du métro de Londres qui a coûté la vie à un innocent électricien brésilien, on pouvait lire ce matin dans le Guardian les résultats d'un sondage assez intéressant.

Presque 75% des sondés britanniques pensent qu'il est juste de perdre une partie des libertés civiles pour amméliorer la sécurité face aux attaques terroristes (*).

A noter que certaines de ces mesures sont déjà considérées comme des incompatibles avec le "Human Right Act", un acte de loi visant au respect des droits de l'homme dans les décisions de justice prises en Grande Bretagne. Ces lois sont tellement en désaccord avec le Human Right Act, que tony Blair envisage déjà de modifier cet acte. J'ai bien dit modifier les outils qui permettent de respecter les droits de l'homme, pas les lois qui les bafouent.

Dans le même groupe de sondage, on apprenait aussi que les intentions de vote pour le parti de Tony Blair étaient en hausse d'un point...

(*) La question posée était la suivante : "Tony Blair has announced a series of anti-terrorism measures following last month's London bombings,which some people say might mean the loss of some civil liberties. Do you think it is right or wrong to lose some civil liberties to improve our security against terrorist attacks?" et les sondés pouvaient répondre "right", "wrong" ou "don't know". Les résultats en détail (à partir de la page 3)

Mensonge (suite)

2005-08-18T04:11:00.000-07:00

Pour continuer sur l'article d'hier à propos de la "bavure" de métro de Londres, une simple réflexion :
Ce système peut inventer l'histoire des armes de destruction massive en Irak de façon à se donner le droit de mettre un pays à feu et à sang, pourquoi se gènerait-il pour mentir dans cette affaire de bavure qui a fait une seule victime?
Cette bavure est une image, à petite échelle de ce qui peut se passer à l'échelle planétaire à travers la politique extérieure des pays riches : Suite à une agression terroriste, on vise une cible innocente sur la base d'une accusation que l'on sait totalement fausse, puis on se donne le droit d'user d'une violence aveugle et démesurée, et on se considère finalement exempt de toute obligation de rendre des comptes, à l'heure où le mensonge est mis à jour.

Dans les journaux d'aujourd'hui, on reparle de la politique du "shoot to kill" qui semble-t-il servait de consigne aux policiers Londoniens à la suite de l'attentat. Cette consigne était de tuer sur place toute personne suspectée d'être d'une manière ou d'une autre impliquée dans un acte terroriste.

En d'autre termes, la peine de mort sans aucune forme de procès.

En gros, le profil est le suivant :
Among signs to look for listed in the police organization's, behavioral profile are wearing a heavy coat in warm weather, carrying a backpack with protrusions or visible wires, nervousness, excessive sweating or an unwillingness to make eye contact.

Une telle conduite est suffisament suspect pour justifier qu'on vous troue le crâne illico presto. On peut raisonablement s'attendre à voir d'autres victimes innocentes, j'en ai bien peur...

Et ça ne fait que commencer...

Voir les articles de Libération, Le monde et The Guardian.

On arrête pas le progrès

2005-08-18T03:36:00.000-07:00

Trouvé sur un autre blog (les yeux de rafaele), la machine à écrire des lettres d'amour. Quelques grammes de finesse dans un monde de brutes.

Ecoutés récemment:

Les Rita Mitsouko : En concert avec l'orchestre Lamoureux
Franz Ferdinand : Franz Ferdinand
Miossec : Baiser
Les Rat'sveltes : Vite fait parce qu'on est pas d'là! (C'est des potes Normands et c'est bien)
Topmontagne / Gablé / Rocky Cat / Mother Folklore : LowFiMusicSplit 2 (Le dernier split du label boudiou records télechargeable ici)

Mensonge

2005-08-17T07:25:00.000-07:00

Un tissu de mensonge. Ce que la police anglaise a déclaré pour se disculper du meurtre deJean-Charles de Menezes dans le metro de Londres, le 22 Juillet dernier est un tissu de mensonge. J'en ai presque la nausée.

J.C. Menezes n'a pas couru, il n'a jamais sauté par dessus les barrières du metro, il a utilisé son abonnement de metro comme il le faisait tous les jours, il ne portait pas le manteau d'hiver qui aurait éveillé les soupçons des policiers mais une veste en jean, il est tranquillement monté dans la rame de metro, et c'est là qu'il a été interpelé. Quand les flics l'ont appelé, il s'est avancé lui-même vers eux, probablement pas plus inquiet que ça puisque se sachant innocent. Et là, sans aucune autre forme de controle, les flics le ceinturent et tirent au total dix balles dont sept le touchent, toutes dans la tête. La police anglaise avait donné une version différente de tous ce faits. Un tissu de mensonge.

Une bavure, on appelle ça.

Mais finalement, qu'est-ce que ça signifie? N'y a-t-il pas quelque chose de curieux dans cette absence de réaction outre-Manche? Les anglais ont-ils réellement envie d'une police capable d'une telle erreur, et qui en plus de tout mentent de la sorte? Non, personne n'a envie de ça.
Mais les attentats de Londres permettent la justification d'à peu près tout. Le climat de peur fait accepter cette bavure par tout le monde. Ce qu'il faut c'est des suspects, et on a même le droit de les abattre sur place. Parce si l'on regarde plus loin... Imaginons que le suspect abattu ce jour-là n'est pas été J.C. Menezes, mais bien un individu suspecté de lien avec une organisation terroriste. Supposons que ce fut lui qui ait reçu les sept balles dans le crâne. Que fallait-il faire alors? Applaudir, ou bien s'indigner qu'on ait le droit d'abattre un homme suspecté d'un crime sans aucune forme de jugement. Au delà de la bavure, au delà de l'erreur, n'est-il pas effrayant de penser que peut s'appliquer de la sorte la justice expéditive, chez nous, en Europe, nous qui prétendons enseigner au monde entier les droits de l'homme, la liberté?
Tout cela n'a aucune importance, car dans ce climat de trouille, les états ont tous les droits. Le public veut du sang, le public veut du suspect à l'air louche, il veut des interpellations dans les jours qui suivent. Le public à peur et il s'en fout pas mal des droits de l'homme quand il a peur. Ces attentats en Europe ou aux Etats-Unis permettent de justifier une politique intérieure de plus en plus sécuritaire, et une politique extérieure de plus en plus guerrière. Et personne bien entendu n'osera s'élever contre ça.

En entretenant ce climat de peur, en banalisant le mensonge d'état, il est possible de façonner la démocratie aux formes que réclament les vrais puissants. On peut tout se permettre, tous les excès, toutes les entraves.
Tout le monde est prié de bien vouloir croire que la cause est juste, et l'ennemi bien connu. Osez vous poser des questions sur le sujet, osez commenter, douter, penser, et vous prenez le risque de parraitre suspect.

J.C. de Menezes n'a même pas pris le risque de manifester la moindre opinion, ce jour là dans le metro. Il n'était là ni pour questionner, ni pour commenter, ni pour douter, ni pour penser. Est-ce alors le simple fait d'être vivant qui l'a rendu suspect?

Happy birthday mister King

2005-08-17T04:29:00.000-07:00

Aujourd'hui c'est le 28ème anniversaire de la mort du King, Elvis Presley. Les fans se rassemblent aujourd'hui autour de Graceland, sa demeure, pour lui rendre hommage.

J'adore Elvis, je veux dire que j'adore tout ce qu'il représente : L'icônographie Kitsch d'abord, inégalable ; L'image de la vraie Rock-Star et toute la passion irrationnelle qui l'entoure ; Et puis les légendes qu'il a pu inspirer. Une des plus connues, probablement sortie du cerveau d'une bande d'amateurs de canulars :

Elvis Shot JFK!

Elvis presley, mandaté pour tuer Kennedy. Tout à fait crédible. On trouve à cette adresse une des nombreuses pages dédiées à cette légende, avec une liste assez complète des "preuves" qui accablent le King.

Discomobile

2005-08-16T02:39:00.000-07:00

Ò Andalucía!

Nous ont accompagnés durant le voyage:

PJ Harvey : Is this desire?
Camarón de la Isla : Autoretrato
John Coltrane : Olé
Stefano di Batista : Stefano di Batista
Groove Armada : Greatest hits
Tom Waits : Frank's wild years

Entre autres...

Nouveau blog

2005-08-10T07:19:00.000-07:00

Aujourd'hui j'ai ouvert un nouveau blog, "Graph Hunter", où je vais coller ma collection de photos de graphs. Comme ça, direc'.

Il y a un lien vers ce blog dans la liste des liens.

Peut-être mon plus vieux souvenir

2005-08-09T03:22:00.000-07:00

Matin, la cuisine, chaises en bois rouge, les pieds sont ronds. Sous mes fesses la paille est un peu défaite, j'aime bien la toucher et la faire craquer. L'odeur du pain grillé qui se mélange à celle du café. Le goût du chocolat au lait. On trempe les tartines, confiture de fruits rouges. Le beurre fait des petites plaques qui flottent dans mon bol au dessus du chocolat. Le bol porte mon nom, souvenir de bretagne, une espèce de bécassine peinte sur le côté. Au fur et à mesure que le chocolat est bu, apparaissent les couleurs peintes au fond du bol. De chaque côté du bol, des petites poignées comme des oreilles. Et puis la météo marine me berce de tout son mystère, pure poésie sonore, pure délice, rassurante.

"...nord-est 2 à 3 localement 4 en Iroise, retournant secteur nord dans l'après-midi par effets de brise côtière en fraîchissant 3 à 4 en Manche localement 5 en Iroise, il mollit en cours de nuit 2 à 3 Beaufort. Mer peu agitée en général, parfois agitée mercredi soir en Iroise. Pas de houle signi..."

Une 'tite dernière pour la route

2005-08-05T04:41:00.000-07:00

Cité par un quinquagénaire espagnol plein de sagesse :

"Si me llega la muerte,

Que me llegue en españa,

Que llegara con retraso"

Lord Bacon.

Biscothèque complète

2005-08-04T05:25:00.000-07:00

Semaine musicale trés écléstique, esthétique, éclexique, dysléxique... Comment on dit déjà ?...

Ecléctique ?

Enfin variée, quoi. La preuve :

Miles Davis/Gil Evans : Quiet Nights
Deftones : Adrenaline
Martires del compas : Flamenco Billy
Herbie Hancock : Head Hunters
Bob Dylan : Blonde on Blonde

J'avais prévenu, ça part dans tous les sens, mais c'est ça qu'est bon.

Paninostalgie

2005-08-02T03:38:00.000-07:00

J'ai trouvé ça sur la ouèbe. Bizarre l'émotion que ce genre de petites choses peut vous procurer. C'est stupide, non? Puis je me suis demandé ce qu'il avait bien pu advenir de mon alboume Panini de la coupe du monde 82. Je tiens à préciser que je l'avais terminé, jusqu'à la dernière vignette. Il est peut-être au fond d'un carton chez mes parents, mais bien plus probablement il a été jeté au cours d'un déménagement. Je pense que le revoir, le toucher, le sentir serait une émotion trés forte. Un de ces jours je chercherai.

Il me revient des souvenirs de cette coupe du monde. Le premier match de l'équipe de France, le jour même de mon anniversaire. Je ne pense pas me tromper en disant que c'était contre la Belgique. J'avais organisé une boum, et invité tous mes potes. Il y avait le grand rouquin de Lionel, que j'ai revu il y a un an environ et qui galère comme éducateur dans la région même où on a grandi, qui doit faire face aux problèmes de drogue dure, de délinquance, et à qui l'état ne donne pas les moyens nécessaires. Il y a avait Samuel, et sa soeur Céline, dont j'étais un petit peu amoureux. Samuel aussi je l'ai revu, il venait de passer le concours pour travailler pour la compagnie de bus de ma ville, comme chauffeur ou admninistratif, je ne sais plus... D'autres noms me reviennent, de gens qui m'ont moins marqué : Willy, quelques Christelles, un Laurent. Et puis ceux avec qui j'ai gardé le contact le plus longtemps : Maïa et Xavier. Eux non plus je ne sais pas ce qu'ils sont devenus, mais on peut dire qu'on a continué bien longtemps après à faire des boums. En leur compagnie j'ai pris mes premières cuites et fumé mes premiers joints. C'est avec eux qu'on avait confectionné un cercueil (cocktail à base de tout ce qu'il y a dans le bar de mon père) un soir d'été de mes quinze ans, qu'on avait bu dans les dunes avant d'aller en boîte. Et le lendemain matin, la désagráble surprise de constater que mes parents s'étaient aperçus du délit... Pas contents, qu'ils étaient...
Cette boum, le même après-midi que France-Belgique 82, c'était donc pour mes huit ans, si je calcule bien. Je me souviens qu'on avait improvisé un concert de hard-rock avec des raquettes de tennis en guise de guitarre, des casseroles pour la batterie, et les filles montées debout sur le banc faisaient les choristes. La musique, c'était AC/DC, absolument certain. Je me demande comment je peux encore me souvenir de ça. Après on avait dansé des slows. Céline prétendait savoir trier les petits chats (les mâles de femelles) et l'avait fait avec une des nombreuses portées d'une de nos deux chattes. Il y avait eu des pleurs dus à quelque chagrin d'amour, de ceux qu'on a à huit ans. Et finalement entre mecs, on avait regardé France-Belgique.
C'est aussi le souvenir de la fameuse demi-finale France-Allemagne qui est à la fois mon plus grand souvenir de football et mon premier souvenir conscient d'injustice. Le but de Marius Trésor (reprise de volée au six-mètres) la joie de Giresse après le sien (poteau-rentrant après un tir aux dix-huit mètres). Et puis l'accident : longue passe vers Battiston, sortie de Schumacher à la limite de la surface qui vient le frapper de plein fouet et le laisse inconscient. L'arbitre n'a même pas sifflé. Injuste, injuste, injuste!!!..

Tout ça pour une photo d'un album Panini. Des booms, des vieux potes, des cercueils, des petites chats, des chagrins d'amours naissantes, des erreurs arbitrales... C'est un peu couillon et un peu niais, ça me fait penser à du mauvais Delerm, cette Paninostalgie.

Mais à moi ça m'a fait du bien, au moins...