Déjà

Tous les ans c'est la même chose, la même sensation d'oppression. Je ne sais pas si c'est parce que le ciel s'est couvert de nuages aujourd'hui sur Madrid, mais j'ai cette petite pointe de blues qui me chatouille. J'essaie de ne pas y penser, mais je sais que depuis plus d'un mois déja, les jours racourcissent ; que ce sera bientôt le mois d'Août ; qu'on a donc déjà passé la moitié de l'été.
J'appréhende déjà ces moments où on reste le soir en terrasse, obstinés, essayant de faire comme si on avait pas froid, comme pour prolonger un peu l'été qui s'éteint. Comme des occupants, avec le stupide espoir que, tant qu'on aura notre cul vissé sur ces chaises, personne n'osera démonter, ranger les tables et les parasols.
Et puis vient le soir où la terrasse nous pose un lapin. Le vide. On chialerait presque. Un été de plus, un été de moins...

Combien y'en a, encore ?
Combien y'en a eu, déjà ?

Les odeurs, le bruit, la chaleur qui nous étouffe, combien de fois, encore ?

Les gens qu'on croise, les nouveaux, puis ceux qu'on recroise, ceux qui nous reviennent, ceux qui s'en vont, qu'on revera plus, combien y'en a, encore ?

Les nouveaux disques, les nouveaux groupes, notre chanson de l'été à nous, les paroles qu'on gueule en mimant la guitare comme des gosses, combien y'en a eu ? Combien y'en a, encore ?

C'est quand qu'on grandit ? C'est bientôt, peut-être, c'est déjà...